— Врут, — безнадёжно сказала Вера.
— Конечно, врут. Вот и надо поставить их на место.
— Конечно, жаль Кешу и Виктора, но с гвоздиками ничего не выйдет, — подумав, сказала Вера. — Гвоздики, чтобы на них наехали, должны стоять торчком.
— Мы их вобьём в асфальт шляпками…
— Затупятся, — сказала Вера.
Поразмыслив, я вынужден был согласиться (всё-таки Вера кое-что соображала) и предложил другой план:
— Тогда мы вобьём эти гвоздики в дощечку, положим эту дощечку на дорогу, и Сиракузовы, которые пойдут первыми — ведь они же лидеры! — на неё наступят…
— Объедут, — сказала Вера. — Увидят и подумают: «Что там за дощечка?» — и объедут.
Определённо, Вера и тут больше меня соображала.
И тогда мне пришло в голову купить металлическую щётку, примерно такую, которой чистят коней. Тут-то они её не объедут: увидят — щётка как щётка — и не объедут.
— А как ты её положишь? — спросила Вера.
— Металлической частью вверх, — сказал я.
— Я про другое, — сказала Вера. — Как ты её положишь? Ведь люди кругом будут…
— А я встану у самой кромки шоссе и будто бы уроню.
Тут уж Вера ничего не смогла возразить, и я стал думать, где взять теперь такую щётку. Потому что коней в нашем городе не было и в магазинах такие щётки не продавались.
Я решил сходить к Ферапонту Григорьевичу.
— Ну, поздравь, — увидев меня, сказал он, — меня, кажется, включили в штаб.
— Да нет же, — сказал я, — вас в штаб не включили. Включили тётю Розу.
Я не хотел огорчать его, но я ничего не мог поделать.
— Разве? — удивился он. — Тогда куда же меня включили?
— Помогать тёте Розе.
— Ага, значит, всё-таки включили… — Он повеселел. — Но ты хорошо сделал, что пришёл. Я хочу посоветоваться с тобой…
— Я тоже, — сказал я.
— Ты о чём?
— Где достать щётку, которой чистят коней.
— А я про другое. Помнишь, я рассказывал тебе историю… гм-гм… про банку Лафонтена?
— Помню… Конечно, помню! — сердито сказал я.
Но он не обратил на мою сердитость внимания.
— Так вот, я записал всю эту историю на бумаге. Получилось пять страниц. Может, послать куда-нибудь эту историю?..
— Куда послать? — не понял я.
— В детскую газету или в журнал…
Тут до меня дошло:
— А вы что, хотите, как Михайла Михайлович, стать писателем?
— Нет, про это я не говорю, — сказал он. — Ни я, ни Михайла Михайлович, насколько я знаю, не собираемся становиться писателями… Он просто пишет научную книгу, а я просто хочу послать то, что я сделал, в газету или в журнал… Тётя Роза говорила, что однажды ты посылал что-то такое…
