Шёл Октябрь-Художник молчаливо,
Разливая краски на луга,
Встретил у пруда девчонку-Иву,
Замер и шепнул:
— Вот это да!
Девушка… Красавица! Скажите,
Можно ли портрет ваш написать?
Ивушка ответила:
— Пишите…
(Не могла мужчине отказать……)
— Хорошо! — собою не владея,
Наш герой взволнован, окрылен:
— О, моя Богиня, Галатея……
Ах, во мне воскрес Пигмалион!
Но приступим… Так… Не шевелиться!
Голову еще чуть-чуть левей…
А у вас в ветвях сидит синица!
— Да, я не прельщаю Журавлей……
— Ничего… Ведь скромность украшает…
— Может быть, невзрачен мой наряд?
— Пустяки… А кто нам помешает
Приколоть к подолу жёлтый бант?
Золотом осенней высшей пробы
Выкрасить зеленую листву
И янтарь пылающий, особый
Прикрепить умело к рукаву?
Шёлк росою сбрызнем лишь немножко —
В миг хрустальным станет башмачок!
Вдруг он прошептал: «Какая ножка…»
Больше ничего сказать не смог…
Пяточки… и пальчики……… А кожа!!!!!
Трепетной, несмелою рукой
Он ласкал колени ей… О, Боже!
Дальше бедра…… дальше…
— Нет! Постой! —
Ива отшатнулась изумленно,
