Прошло семь лет…
— Петров! С вещами…
На выход.
— Братцы! Отсидел…
Прощайте Лёха… Жорка… Саня…
— Дай хоть обнять тебя, пострел.
Набедокуришь снова — встретим.
— Не каркай, шеф… ну… я пошел…
Весна… Свобода…… Вольный ветер.
Как на душе-то хорошо!
Вот и наш парк… моя береза…
Ого, как сильно подросла.
Роса искрится, точно слезы.
Ведь ты ждала меня… ждала…
Незримо веточки тянула
К рукам мозолистым моим,
(но от чего ж так сводит скулы?)
В последний раз…… поговорим…
Ты остаешься в заключеньи,
А я своё уже отбыл.
На сердце радость… и сомненья.
Как жить? Что делать? Позабыл —
Каков он — воздух за решеткой?
Ну, не грусти… Смотри-ка, клён
Глядит на нас светло и кротко —
Наверно, он в тебя влюблён.
Спасибо, милая, за годы,
Что ты дарила мне тепло,
И это время — вне свободы —
Быстрей и радостней текло.
А тот дубок садил Серёга
(ему еще три года ждать).
Эх… здесь друзей хороших много.
Да что там…… Что там вспоминать?
Вон, видишь клён? — хороший парень —
Из Вологды…… в живых уж нет.
Сначала в тульскую забрали,
Потом перевели в Ташкент,
А дальше весточка о смерти
(то ли убили, то ли сам)
Вот письмецо везу в конверте
От Бурлакова к корешам:
Семён — его рябинка с края,
И Пашка — дальний тополёк.
Ну я пошёл… Прощай, родная.
Друзья мои, храни вас Бог…
