— Зачем тебе понадобился "Дизайн"?
— Звонили оттуда.
— Тебе? И что им надо?
— Может, работу хотят предложить? Виталик сочувственно улыбнулся.
— Какую работу, опомнись, отец! Не хочу обижать, но никакая приличная фирма не нуждается в сотрудниках старше тридцати. Если только…
— Если что?
— Да так… мелькнуло. Ничего. Проехали. А кто именно звонил? Он назвался?
— Назвался. Гнеушева Маргарита Васильевна. Знаешь такую?
— Нет… У «Дизайна», папочка, в одной Москве с десяток филиалов. Пять газет. Телеканал. Банк «Ампирик». Что ты!.. Это целое государство.
— В таком случае почему они не могут заинтересоваться? У меня хорошая репутация. В социологии специалистов моего уровня — раз-два и обчелся. Говорю без лишней скромности.
— Нет, папа, нет. Даже не надейся.
— Советуешь не ездить?
— Почему же? Хотя бы из любопытства. Зачем-то они все же звонили. Скорее всего, с кем-то перепутали.
— Я тоже так думаю. Кстати, где это — Калабашкин проезд?
— Первый раз слышу.
Сынуля уже спешил, я его не удерживал. Он забрал словарь и уехал.
4. МАРГАРИТА ВАСИЛЬЕВНА ГНЕУШЕВА
Завел старенькую «шестеху» и выкатил со двора. Перед тем позвонил Витюше, но опять не застал дома и на всякий случай оставил сообщение: куда и зачем отправился. Машеньке вообще ничего не сказал, чтобы не тревожить понапрасну. Надеялся вернуться к ее приходу. А если нет, то на нет и суда нет.
Страх глубоко притаился в кишках и, видно, надолго. Смещение реальности — это, конечно, проявление какого-то психического расстройства. Ясно одно: тот, кто с неизвестной целью ввел в мой мозг этот яд, имеет против него и противоядие. Вопрос лишь в том, как его заполучить и что с меня потребуют взамен.
Калабашкин проезд разыскал с трудом, даже в районе «Текстильщиков» о нем никто не знал, и оказалось, что это не проезд, а тупик, перегороженный белым двухэтажным зданием за бетонным забором. Как раз это и был офис (один из офисов) корпорации «Дизайн-плюс». Из будки вышел охранник в десантном обмундировании и спросил, к кому я приeхал Я ответил: к Гнеушевой Маргарите Васильевне. Охранник кивнул, железные ворота открылись — я въехал и припарковaлся на широком дворе, вписавшись в окошко между шестисотым «мерсом» и крытым фургоном «Мицубиси». Мой «жигуль» на стоянке был единственный, остальные все иномарки. Внутри здания еще один охранник потребовал у меня паспорт, просмотрел от корки до корки и бросил в ящик стола.
— Что это значит? — удивился я.
— Получите, когда будете уходить, — вежливо объяснил охранник, тоже, кстати, наряженный под десантника.
