Избранная поэзия - Ли Бо, Ду Фу читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Все сильней

И на два фута

Поднялаcь опять.

Пройдет

Совсем еще немного дней

И мне придется

Дом свой покидать.

У переправы — рынок.

Я взгляну:

Там лодками торгуют

День-деньской.

Жаль, денег нет:

А то б купил одну

И привязал к забору

Над рекой.

НЕГОДНЫЕ ДЕРЕВЬЯ

Когда бреду

Тропинкою знакомой,

Всегда топорик

Я беру в дорогу.

Деревья тень бросают

Возле дома,

Рублю негодные

А все их много.

Кизиловые

Я не вырубаю,

А вот цзиси

Вовек щадить не буду.

Негодное,

Теперь я это знаю,

Роскошно

Разрастается повсюду.

Цзиси — локустовое, или, иначе, рожковое, дерево.

Из цикла "НА БЕРЕГУ РЕКИ В ОДИНОЧЕСТВЕ ХОЖУ, ЛЮБУЯСЬ ЦВЕТАМИ"

Весенним днем,

На берегу покатом,

Цветы переплелись

Сплошною чашей.

Шатаюсь,

Опьяненный ароматом,

Поистине,

Боюсь весны пьянящей.

В стихах или вине

Была б охота

Сравнюсь

С любыми сыновьями века:

Так что не надо

Сбрасывать со счета

Меня

Уже седого человека.

ОДИНОКИЙ ДОМ

Одинокий мой дом

Далеко от отчизны поставлен,

За пустынными рощами

Гор голубеет гряда.

Слышу флейт голоса

То солдаты грустят на заставе,

Вижу, как по реке

Проплывают на север суда.

Я, приехав сюда,

Постоянно болел в Сычуани,

О, когда же дождусь

Своего возвращенья поры?

Не прославится ль дом мой тогда,

Как жилище Ван Цаня,

До сих пор сохранился

Колодец его у горы.

СТИХИ О ТОМ, КАК ОСЕННИЙ ВЕТЕР РАЗЛОМАЛ КАМЫШОВУЮ КРЫШУ У МОЕЙ ХИЖИНЫ

Осенний ветер

Дует все сильней,

Дела свои

Разбойничьи верша.

Он с тростниковой

Хижины моей

Сорвал

Четыре слоя камыша.

Часть крыши

Оказалась за рекой,

Рассыпавшись

От тяжести своей.

Часть,

Поднятая ветром высоко,

Застряла на деревьях

Средь ветвей.

Остатки — в пруд слетели

За плетень,

И крыша вся

Исчезла, словно дым.

Мальчишки

Из окрестных деревень

Глумятся

Над бессилием моим.

Они, как воры,

Среди бела дня

Охапки камыша

Уволокли

Куда-то в лес,

Подальше от меня,

Чем завершили

Подвиги свои.

Рот пересох мой,

Губы запеклись,

Я перестал

На сорванцов кричать.

На стариковский посох

Опершись,

У своего окна

Стою опять.

Стих ветер

Над просторами земли,

И тучи стали,

Словно тушь, черны.

Весь небосклон

Они заволокли,

Но в сумерках

Почти что не видны.

Ложусь под одеяло

В тишине,

Да не согреет

Старика оно:

Сынишка мой,

Ворочаясь во сне,

Поистрепал его

Давным-давно.

А дождь

Не то чтобы шумит вдали.

Он просто

Заливает мне кровать,

И струйки,

Как волокна конопли,

Он тянет

И не хочет перестать.

И тут уж

Обессилен я войной,

Бессонница

Замучила меня,

Но эту ночь,

Промокший и больной,

Как проведу

До завтрашнего дня?

О, если бы

Такой построить дом,

Под крышею

Громадною одной,

Чтоб миллионы комнат

Были в нем

Для бедняков,

Обиженных судьбой.

Перейти на страницу

Избранная поэзия | страница 33