* * *
Виталий плыл по волнам океана. Всюду, насколько хватало глаза, была только вода — яркая и синяя, того восхитительного бирюзового оттенка, который бывает только во снах и на рекламных плакатах. Вода была очень теплой и совсем не соленой, словно он барахтался в джакузи. Как лошадки из детского аттракциона, на горизонте расшивали водную гладь одинаковые фиолетовые дельфины.
Не хватает только неба с нарисованными в «Фотошопе» облаками, подумал он и задрал голову. Небо и впрямь было нарисованным, но не на компьютере, скорее напоминало грубый набросок цветными карандашами. В некоторых местах клубящаяся белизна резкими мазками выходила за твердо очерченную границу облаков, словно затушевкой занимался маленький ребенок. Виталия эклектичность пейзажа почему-то не удивила, он даже нашел в этом что-то милое, словно бы и впрямь пришедшее из далекого, чистого, как неразбавленный кокаин детства.
На волнах показался плот. При ближайшем рассмотрении — просто несколько бревен, связанных между собой веревкой. На бревнах, свесив босые ноги, сидел человек в почти полностью сгоревшей одежде, лицом чем-то похожий на Михаила Лермонтова. Он помог Виталию вскарабкаться на плот и указал на место рядом с собой. Обратив внимание, что одет в короткие купальные панталоны в синюю полоску, какие были в моде лет сто назад, Виталий послушно опустил ноги в воду.
— Ты кто? — спросил он, с любопытством вглядываясь в усатого незнакомца.
— Александр Гликберг, — представился тот.
— Кто??
— Александр Гликберг.
— То есть Саша?
— Да, можно и так, — миролюбиво согласился тот. — Саша Черный.
— Почему черный? Хотя… — Виталий посмотрел на обугленную, распадающуюся на куски одежду незнакомца, его закопченную щеку и умолк. — Понятно…
— Что понятно?
— Да ничего. — Он глупо улыбнулся. — Ты на поэта одного похож. Только у того усы были тоньше.
— А я и есть поэт, — Саша отколол от бревна щепочку и бросил ее в воду.
— Да ну?
— Ага.
— Только тот поэт умер давно. Еще в девятнадцатом веке. Пиф-паф.
— Ну и что? Я тоже умер, только позже. Мы все умрем.
— И кто же ты теперь?
— Никто. Просто Саша.
Виталий вздохнул:
— Ну вот, ты хотя бы Саша. А я вот всю жизнь Виталий. И хоть ты тресни, не могу стать Виталиком.
— А ты этого точно хочешь?
— Ну, для одной девушки — точно. Хотя уже не знаю…
— Кто ищет, тот найдет. Просить не пробовал?
— Насчет имени-то? — Виталий поболтал ногами в воде. — Пробовал.
— А она?
— Не хочет. Она вообще хочет только того, чего хочет сама.
