Она медленно кивнула.
- Да. Тебя уже ничего не волнует. Тебе все равно, будешь ли ты жить или умрешь. И потому такие, как ты, опаснее всех в Галактике.
- И мертвее всех, - с горечью ответил я и отвернулся. Ты права. Пожалуй, я убил бы его. А потом другие убили бы меня. Но в конце концов человек устает убегать. Сначала он бежит и бежит, но потом останавливается и уже не может бежать.
- Убийство никогда ничего не решало, - мягко сказала девушка.
Я вновь заглянул ей в глаза - они просили выслушать, понять.
- Мы решаем, кто должен умереть - ты или кто-то другой, рассмеялся я. - Ты ничего не знаешь.
- Знаю.
- Вчера... вчера бы я с тобой согласился. Вчера я бы сделал все, лишь бы не убивать. - Я чувствовал, как уголок моих губ ползет вверх в кривой ухмылке. - Вчера я был болваном. Но с тех пор я понял, что если хочешь жить, нужно убивать. С тех пор я убил четверых.
Она быстро положила свою ладонь на мою. В этом жесте было что-то материнское.
- Это больно, правда?
Я вырвал руку.
- Что ты можешь знать?! - крикнул я. - Мир отвратителен. Мир - это и болезни, и смерть, и пытки, и измены, и жестокость, и вожделение, и ненависть, и страх, и алчность. Почему бы мне не убивать? Я видел лицо мира - это осклабившийся череп, и он хочет отнять мою жизнь. Он хотел бы вырвать ее из меня в смертных муках... Кто может обвинить меня за то, что я защищаюсь? Почему бы мне не убивать?
- Потому что ты человек, - сказала она.
- Я Свободный Агент, а Агенты - не люди.
- Они тоже люди. Но ты ведь не Агент.
Я быстро поднял голову. Из-за этого движения у меня закружилась голова, и только через секунду я отчетливо увидел ее лицо. Большие глаза, глубокие и полные жалости, притягивали меня, обещая покой и понимание.
- Ты ничего не знаешь, - неуверенно повторил я.
Впрочем, это не имело смысла. Она знала. Ничто из того, что я мог бы ей сказать, не удивило бы ее и не шокировало, ничто не было для нее чужим, ничто не могло поколебать в ней веру в людей. Я почувствовал облегчение, как исхлестанный ветром странник, который увидел свет вдали и уверился, что где-то в мире есть убежище и тепло. Пусть даже сам он не может до них добраться.
- Взгляни на свои руки, - сказала она, взяла мою ладонь и перевернула ее. - Никаких мозолей. Они белы и хорошо сложены, за исключением вот этого шрама. Но есть и еще кое-что. Ты ходишь не как убийца и ведешь себя иначе. В тебе нет их дерзости и равнодушия. И хотя сейчас твое лицо такое некрасивое, - она улыбнулась, словно уродство имело для нее особую притягательность, - его возрожденных черт и того, как сформировала его жизнь, не изменят несколько дней страха и борьбы.
