- Что же он тогда выделывается - недовольно проговорил Воронин - ему что нужен еще один визит? Почему он не воспользуется нашими рекомендациями и не скроется на несколько месяцев? Или голова бронированная?
- Не все так просто. Ему уже нельзя тупо скрываться - он публичный политик, забыл? И бесстрашие - часть его имиджа. Но проблему надо решать - НАТО явно не отступится.
- Это точно - недовольно проговорил Воронин - есть данные, что к президентским выборам могут быть сюрпризы. Двигают Коштуницу и Джинджича в паре с ним…
- Этого наркоторговца? - презрительно переспросил Корабельников - да у них нет ни единого шанса на выборах. Один придурок малахольный, другой наркоторговец на содержании УЧК, оба прозападники - и это через год после бомбежек. Похоже, Вашингтон совсем спятил…
- Не факт, не факт … - задумчиво проговорил Воронин - на что-то же они рассчитывают, если их поддерживают. Так что теперь Аркан для нас становится предельно важен.
- Согласен - кивнул Корабельников - я уже сориентировал резидентуру на отслеживание возможного проникновения новых "спецов" в Югославию. Просто так они не отступятся…
25 августа 1999 года
Марсель, Франция
Портовый бар
- Эй, Мартен, тебя к телефону…
Мартен Феро, настоящее имя которому было Али Бегович, сержант Иностранного Легиона протолкался через шумящий прокуренный бар и взял трубку, протянутую ему барменом. Выслушал короткое сообщение, ни слова не говоря, повесил трубку, начал протискиваться к выходу.
- Мартен, ты что уходишь? - крикнул кто-то из его собутыльников
Не отвечая, Мартен скрылся за дверью бара.
Мусульманский снайпер Али Бегович, оперативный позывной "Стрела", ставший очень известным в узких кругах во время осады Сараево снова выходил на охоту.
26 августа 1999 года
Лондон, Англия
Ист-энд
На углу сравнительно пристойного по меркам Ист-Энда дома остановился кэб - знаменитое черное лондонское такси. Водитель обернулся к единственному пассажиру.
- Вы уверены, что хотите выйти именно здесь, сэр? Места здесь неспокойные…
Пассажир - типичный пожилой английский джентльмен, в костюме-двойке и сером плаще, перекинутом через руку, ничего не ответил - он просто протянул водителю деньги, не забыв присовокупить чаевые, и выбрался в промозглый лондонский вечер. Дождь шел весь день и вода буквально плавала в воздухе.
- Ну, как знаете … - протянул водитель, нажал на газ. Такси скрылось в лондонском тумане.
Фон Тирбах огляделся. Кажется никто "на хвост не упал". Почувствовав (не заметив, а именно почувствовав) начавшуюся слежку в Париже он "оборвал концы", сел на скоростной экспресс, идущий в Великобританию через тоннель под Ла-Маншем и через пару часов был уже в Великобритании. Улица тонула в густом лондонском тумане, но адрес он помнил прекрасно.
