Он не может понять, всерьез это я или нет, а потому на всякий случай выжидает. В это время бармен приносит мне кока-колу. Брюге делает ему знак удалиться.
— Я соотечественник погибшего. И у меня есть несколько вопросов.
Брюге молчит. Его длинное лицо и упрятанные за толстые стекла очков глаза ничего не выражают.
— Н-да, — цедит он наконец. — Что же это за вопросы?
Я медленно разглаживаю ладонью вырезку.
— Во-первых, как вы сумели оказаться на месте происшествия раньше полиции? Кто вам сообщил о нем?
В глазах Брюге проблескивают веселые искорки и он откидывается на спинку стула. Мне неожиданно приходит в голову, что в нем есть нечто… лошадиное. Да-да, он похож на интеллигентную лошадь. Улыбка обнажает крупные, выдающиеся вперед зубы.
— Поздравляю вас! Точный диагноз, герр доктор!
— Это не трудно, господин журналист. И все же?
— Секреты профессии! — загадочно заявляет Брюге и допивает свой стакан. — Вас прислал мой старый приятель Ханке?
— Нет. Я разыскал вас по собственной инициативе.
— Каждый раз он спрашивает об этом, и каждый раз просто из себя выходит.
Я подзываю бармена и указываю ему на стакан своего визави. Тот в ответ понимающе кивает.
— Этот номер — мое личное изобретение, — говорит Брюге. — Не люблю полицейских, но с вами, сдается мне, можно покалякать.
Я пропускаю мимо ушей характеристику, которую он мне дает, и перебиваю:
— Что же это за номер?
— Ну…, представьте себе, — начинает он, — что время подходит к девяти вечера. К половине одиннадцатого, но ни в коем случае не позже одиннадцати, я должен положить на стол шефа свои сто строчек. — Он поднимает палец и указывает себе за спину, в ту сторону, где должна находиться редакция. — Уле Петерс ждет, злой как дьявол, а у меня пока ни малейшего представления, откуда высосать эти сто строк! И, как вы думаете, что я делаю?
— Очень интересно было бы услышать!
— Сажусь в машину и медленно объезжаю город. Медленно-медленно. Есть у меня на примете несколько местечек… Обязательно что-нибудь, да случается! То полиция нравов устраивает облаву на девочек в Бертегсратене, то рокеры на кого-нибудь напали и проломили бедняге череп дубинками, то какой-нибудь идиот переехал такого же, как он, идиота! А коли ничего нет — трогаюсь в строну Юргордена или Терне… Оттуда без улова возвращаться не приходилось…
— Понятно.
— А когда нападешь на что-нибудь подходящее, оказываешься на месте раньше господ в белых касках! Достаешь фотоаппарат и получаю все, что требуется! Затем несколько обидных слов по адресу полиции и все такое прочее… Сами понимаете! Но они привыкли и пытаются даже извлечь из этого для себя выгоду, представляете? Размахивают потом в ландтаге газетой и требуют увеличения штатов! Теперь вам ясно?
