На Привозе от красок и запахов кружится голова. Лежат на прилавках лиловые баклажаны, пухлые, как молочные поросята; помидоры вспыхивают адским пламенем, плавают в бочках с рассолом разбухшие, как утопленники, огурцы. Пастернака нет.
- Это они нарочно, - мрачно говорит Лидочка.
- Как же, - Ленке от толкотни и криков уже дурно, - интриги мирового масштаба! А это не оно?
- Нет, - Лидочка, прищурившись и шевеля кончиком носа, оглядывает зеленые хвостики, - это петрушка.
- А может...
- Только как альтернатива.
- А вот?
- Да, - у Лидочки в глазах загорается охотничий азарт, - это он!
- Пастернак нужен? - сладким голосом говорит женщина за прилавком. Отдаю по пять.
- Это почему так дорого? - возмущается Лидочка.
Та внимательно смотрит ей в глаза.
- Потому что вы его и за пять возьмете. Он вам для диеты нужен, веско говорит она. - А то я не знаю.
- Что ж... - вздыхает Лидочка, отсчитывая деньги.
Взгляд торговки опускается ниже, охватывая внушительные формы Лидочки, нависающие над прилавком.
- Послушайте, - понизив голос до конфиденциального шепота, произносит она, - и вам это надо?
* * *
Вечер плывет над городом, темный и загадочный, как рыба кукумария. Шевелятся на асфальте бархатные тени, бродят в сумраке счастливые влюбленные, и Джонсик уже пристроился поднять ножку на фонарный столбик, а это и не столб вовсе, а слившаяся в объятиях парочка.
- Фу! - строго говорит Лидочка и дергает за поводок.
Парень отрывается от девушки и обиженно спрашивает:
- Это вы в каком смысле?
Вьется над городом вечер и плавно переливается в ночь, и дрожит одинокая тень на бледной занавеске, и ворочается в постели Генриетта Мулярчик, и кажется ей, что ночь бледнеет и золотится, и наполняется странной призрачной жизнью. Где-то в лазури плавают, отсвечивая золотом, снегом и розами величавые рубенсовские женщины, бедра их, как снопы пшеницы, груди - точно молочные ягнята, волосы - точно шкурка лисы. И замирает дыхание у алчных мужчин, и с тоской поднимают они глаза к небу, и плачут по недостижимому зефирному идеалу.
И созревают в садах яблони, и густеют медовые соты, и льется красное вино, и ветер лениво пробегает по тучным пажитям...
Но Генриетты Мулярчик там нет.
Ах, Боже мой, нет ее и там, где в ослепительном лазерном сиянии движутся средь металла и стекла женщины с ногами, как поршни, с черными порочными глазами и острыми сосками, женщины, угловатые, как стрекозы, женщины в слюдяных шуршащих платьях - и просвечивает сквозь ткань длинное, бесплотное, изогнутое тело.
