(Мгновенная чёрно-белая вставка. Стройный ряд истребителей- вернее, то, что от них осталось…дымящиеся, догорающие обломки…на первом плане- мертвый повар с котлом, из которого рассыпались котлеты, которых уже никому никогда не съесть..)
(Цветное) Крепость Брест. Цитадель. Казарма 7-ой роты 455 стрелкового полка. 23 часа 48 минут.
Рядовой Огородников заботливо трогает за плечо своих подопечных: «Товарищ красноармеец, просыпайтесь…Эй, бабай-ага, тебе говорят, вставай, одягайся, выходи строится…Да проснись же ты, чёрт нерусский…»
Когда аргументы заканчиваются, а красноармеец (впрочем, какой он красноармеец, ежели присягу ещё не принял? Так, гражданское лицо, не известно зачем одетое в казённые синие трусы до колен) не собирается просыпаться, натягивая на стриженную голову тонкое одеяло — Огородников сбрасывает последнего на пол вместе с тощеньким, набитым сеном, матрасом…
«А ну, давай, давай, не задерживай, на выход, на выход…» — сопровождает для ускорения лёгоньким пинком чуть пониже спины особо не понятливых Огородников…Странная какая-то сегодня тревога…никакого тебе «Рота! Подьём! Тревога!» — даже свет на полную не включают…
Во дворе уже строятся рядом со своими палатками призванный на Большие Учебные военные сборы приписной состав- жители Западной Беларуси, всего два года как ставшие советскими гражданами…Эти — вполне всё понимают, и даже более того…
К растерянному, мечущемуся, как потерявшийся без курицы цыплёнок, командиру роты подходит невысокий, с серебристыми висками, подтянутый красноармеец: «ТоварЫш командЫр, разрешите Абратиться? Рядовой Кныш. Что, сынку, вОйна?»
Тот вскидывает голову, пристально смотрит в белеющее в темноте в лицо: «Да что Вы несёте…Что за чушь? Какая война? Так, простая учебная тревога…И я Вам не сынку, а товарищ младший лейтенант!»
«Так точно, товарЫш младшОй лейтенант…только у меня МОЛАДШИЙ сынку у Вашем возрасте…А гэта вОйна у меня будэт чотвёртая, так што я зрозумию, што гАвАрю…»
Ротный с удивлением смотрит на рядового: «А кто Вы, собственно такой…И почему- четвёртая война?»
Старый солдат вытягивается в струнку, лихо, чётко, без малейшего акцента, докладывает: «54-го Пехотного Минского Его Величества Царя Болгарии полка, пулемётной команды старший унтер-офицер Федор Кныш!»
А потом, смущенно добавляет: «Георгиевский кавалер…»
А потом, еще тише, совсем уже стеснительно, потупившись: «Полного банта…»
Ротный оторопело смотрит на Кныша, а тот негромко продолжает: «Так что считайте сами, Ваше благ…то есть тАварЫш кАмандир…германская вОйна, да с Поляками вОйна, да опять же с германами в 39-том…будет усего три- и я гэту крепАсть уже дважды боронял…усё тут знаю! Так можна мне со всеми у тыл не ходЫть? От спасибо! А можна и мужики останутся? Та нам ничого не надо, у нас усё есть…Есть встать в строй!
