Эти новые удивительные сведения так поразили Ивана Петровича, что он спросил вслух:
– И даже вечно?
– "Нет, таких дураков не находилось, хотя теоретически это возможно. Обычный носитель разума живёт 500 – 600 ваших лет. Некоторых, особо выдающихся просят пожить подольше, чтобы принести ещё пользу федерации".
– Просят?!!
– "Да, просят, иногда всей федерацией, а в ней 540 цивилизаций и около 600 кандидатов на вступление".
– А Земля, тоже кандидат?
– "Нет, это курируемая территория. И таковой останется, пока не образуется на ней единая цивилизация. Но отдельные земляне и теперь могут вступить в федерацию по приглашению, на индивидуальной основе…" Тут не-ангел осёкся и достал свою планшетку. По её поверхности побежали неизвестные светящиеся значки.
– Это ваш телеграф? – спросил Иван Петрович.
– "Да, телеграф… Вроде телеграфа. Прости Иван Петрович, всех кураторов срочно вызывают в Центр, на совещание. Видно случилось что-то нехорошее. Думал я ещё поговорить, да нужно мне улетучиваться… Думай, учись. А как решишься, дашь мне знать. Да, нашлёпку на ране не сдирай, отработает – сама отвалится. Её можно применять ещё много раз. Держи её в банке, в холодке. В погребе, что ли. Ну, всё, прощай!"
– У нас в таких случаях говорят: "до свиданья!"
– "До свиданья, коллега!" И не-ангел скривил свой рот в гримасе должной видимо обозначить улыбку, подмигнул Ивану Петровичу и побежал к порталу. Уже в дверях он обернулся и отсалютовал правой рукой. Иван Петрович повторил его жест. Захлопнулась шторка, портал мигнул и писатель почувствовал, что в нём уже никого нет.
Да и сам портал вдруг поблек, мягко хлопнул воздух и на месте сооружения закрутился столб палых листьев. Через минуту и они осели и уже ничего не напоминало о вершившихся тут только что чудесах, сходных с легендарными, библейскими.
Подобрав свой штуцер, так, кстати, пригодившийся, побрёл Иван Петрович к стоянке. Не пройдя и ста шагов, услышал он топот сапог, и навстречу ему выбежал егерь Митрофаныч с пучком горящих веток в руке.
– Что случилось, барин? – возопил егерь, бросив свои ветки наземь и тормоша Ивана Петровича. – На болото ходил? В кого стрелял? Да ты цел ли? Рукав порван! Ты ранен барин? Сейчас я посвечу!
– Успокойся. Митрофаныч, – ответил ему писатель – всё в порядке. Пойдём домой… на поляну.
– Там ведь митяйкин, вроде, тулуп на бережке затоптанный валяется!
– Пойдём, всё расскажу…
И они пошли…
Прошло несколько лет. Популярный некогда писатель И. П. Солонин вовсе бросил публиковаться. Зато часто наведывался он на кордон и в деревню к егерю Митрофанычу, всегда с подарками, а в один из приездов, с согласия родителей забрал с собой в столицу сына их Гришеньку где, пользуясь немалыми своими связями, устроил его в мореходную школу. Свой капитал он перевёл на его имя, квартиру свою переписал на вдовую сестру свою, с которой, впрочем, никогда не был особенно дружен, зато любим её детьми. И как-то, собравшись, однажды осенью, объявил всем знакомым и друзьям, что уезжает далеко и надолго. "В Африку? Да, в Африку!" И уехал, захватив свой любимый штуцер и чемодан с книгами.
