Дело происходило осенью, в кондратенковской мастерской на Таганке, где мы тогда часто собирались. Пикантность ситуации состояла в том, что о визите экс-супруга Галку по телефону предупредила бывшая свекровь.
- Галочка, а Гриша собрался к тебе… - проворковала она. - Он, кажется, плохо себя чувствует, ты уж с ним поласковее…
- А пошла бы ты на хер вместе со своим Гришей! - ласково сказала Галка, правда уже повесив трубку. И добавила задумчиво: хотела бы я узнать, какая сука сказала им мой адрес…
После этого она быстро заперла дверь, ведущую на лестничную площадку.
(Кондратенковская мастерская находилась на самом верху кирпичной пятнадцатиэтажки и попасть в нее можно было, только поднявшись с предыдущего этажа).
Дальше мы сели пить чай, потом кто-то позвонил по делу и, честно говоря, мы немного забыли о визите высокого гостя. А где-то минут через сорок раздается звонок в дверь. Галка аж на месте подскочила:
- Мать его за ногу, - говорит, - пришел все-таки!
И давай руки заламывать:
- Что делать, что делать?!.
Я говорю:
- Что делать… Открывай. Вдруг это кто-нибудь из соседей? Мы же не одни на этаже…
А Галка говорит: нет! Я чувствую, это этот пидор!..
(Грустно все это, конечно. Все-таки бывший супруг. Когда-то друг друга любили… Народ в ЦДХ сказывал, что любили. А теперь, пожалуйста - “этот пидор”…)
А звонок все настойчивее, будто знают, что кто-то дома есть. Галка мне и говорит:
- Наташка, ты сходи посмотри, может, и правда не он?
А этого, конечно, делать не следовало, так как это был он, и, как-только скрипнула наша дверь, бывший муж снизу пронзительно заверещал:
- Галя! - и принялся что было силы трясти проволочную дверь на площадке.
- Галя! - кричит. - Открой! Я хочу с тобой поговорить! Только поговорить!..
А у Кондратенко, видать, уже невроз на него.
- Пусть, - говорит, - с тобой доктор в психушке разговаривает, шизофреник!..
Короче, собрали мы кое-какие вещички и ретировались через соседний подъезд. Там проход поверху есть. Галка решила переждать денек у знакомых. Когда проходили мимо двери на площадку (другого пути, увы, нет) я взглянула на вице-короля.
Господин Зильберштейн (еще фамилия такая … можно подумать, приличный человек…) буквально висел на сетке в полуметре над полом, уцепившись за нее как руками, так и ногами (большими пальцами - благо сандалеты позволяли). Увидев нас, он прижался лицом к проволоке и тихо сказал:
- Галя, ты напрасно меня игнорируешь, у нас общие проблемы.
