Брок проснулся. Зверски болела голова, тошнотный комок подбирался к горлу.
Стальные прутья клетки! Люрт был заточён в ней.
К клетке были запряжены два быка. Деревянные колёса время от времени наскакивали на камни, от чего пол сотрясался, подбрасывая Брока.
– А, проснулся, дружище, – драг в плаще мага улыбнулся, если его кривую приоткрытую пасть можно назвать улыбкой. – Давно пора.
– Ах вы подлые сыновья змей! – завопил Брок, протягивая руки сквозь проёмы между прутьями к драгу.
– Сталь тут калёная, – ухмыльнулся маг. – Тебе не погнуть.
Приняв эти слова за вызов, люрт вцепился пальцами в прутья и со всей силы дёрнул. Ещё раз. Потянул, упёршись ногами. Всё бесполезно…
Верхом на лошади поравнялся с клеткой Красп. На лице его не было и следа от обеденного добродушия:
– Ну что, Брок, покушал нашей еды, теперь, как ни крути, отрабатывать надо.
– Я порву твою лохматую морду на куски! – дикой трубой взревел Брок.
– Маловероятно, – преспокойно ответствовал Красп. – Лучше скажи, где найти твоего богатого Але-е… как там его?
– Я вырву твои четыре руки! – ненависть помутнила разум Брока.
– Ладно, мы честные работорговцы, – махнул левыми руками Красп, – чужое золото нам не так интересно, как новые рабы на продажу.
– Ты предал! – выл Брок. – Ты мёртвый! Я обещаю!
– За день таких обещаний мне приходится выслушивать тысячами, так что расслабься, – всё так же бесцветно отвечал Красп. – Из этих клеток вырваться невозможно. Ах да, и отыскать нас тоже не возможно, пусть этим займётся даже самый опытный на всём Материке волк-следопыт – видишь, ребята в конце эшелона следы наши заметают и периодически поливают землю из фляг? Во флягах отвар из трав моего собственного рецепта – на километр перебивает любой запах! Так что, дружище, ты с нами надолго…
Брок ещё долго проклинал подлых работорговцев. Потом ему это благородное занятие надоело – всё равно ни к чему оно не приводило. Злые слова, к сожалению, не булавы и цепы, бандитам рёбра они не крошат. Осталось только одно – смириться и надеяться на лучшее.
Но лучшего не предвиделось. Целый день Броку ничего не давали пить. Про еду даже говорить не приходилось. Безжалостное солнце нагрело металл клетки и заключённый ощутил себя словно в чудовищной печи. Должно быть, каким-нибудь похожим способом боги готовят себе в пищу попавшие в потусторонний мир души умерших.
К вечеру работорговцы разбили лагерь. Напоили, и, как это ни странно, накормили Брока. Пусть несвежей едой… но это лучше чем ничего. На ночь бросили ему прохудившуюся шкуру – от холода она спасала плохо.
