31. Певица, писатель, художница
По привычке я толкаю дверь квартиры Яблонской. Дверь заперта. Звонок по-прежнему не работает. Остается стучать по бронзовой ручке.
Я слышу за дверью женский голос, который не принадлежит Татьяне. Разобрать все слова невозможно, сквозь дверь проникают обрывки сказанного.
– Это она?… У нее хватает наглости… сюда… Как ты можешь? …совсем не нужна…
Яблонская открывает дверь. Она в халате. Из-за ее спины выглядывает девушка-подросток, в таком же халате – белом с голубыми цветами. Ей лет пятнадцать-шестнадцать, и только легкая тень под глазами выдает, что она лет на пять старше своего биологического возраста.
– Привет, Альбрехт, – говорит Татьяна. – Хотя ты не Альбрехт. Как тебя называть?
– Я – Альбрехт, – говорю я, входя в комнату.
– Ладно, – похоже, в это она поверила. – Познакомьтесь. Это Альбрехт. А это Алиса, моя… – почти неуловимая пауза, – племянница.
– Очень приятно, – я чувствую себя пудингом.
Алиса смотрит на меня с недружелюбным интересом. Она плотнее запахивает халат, слегка распахнув его перед этим – мелькает полоска бледной кожи и темно-коричневый сосок. Алиса смотрит, попался ли я на ее провокацию – я попался – ехидно скривленные губы, «племянница» отворачивается.
Спальня совсем не изменилась с того момента, как я покинул ее вчера. Те же смятые простыни, та же никотиновая дымка, протянувшаяся от пепельницы на полу к высокому окну. Добавился столик на лилипутских ножках, на котором – две чашки и маленький керамический чайник.
– Будете чай? – вдруг предлагает Алиса.
Я соглашаюсь – из интереса.
– Ничего, если из моей чашки?
– Нет проблем.
Она протягивает мне чай, я делаю глоток. Жасминовый. Терпеть не могу жасминовый.
– Я слушал твой диск сегодня, – обращаюсь я к Яблонской.
– Тебе такая музыка не нравится, – предположила она.
– Да, не нравится. Но мне понравилось, как ты поешь.
– Мне она тоже не нравится. Я пишу сейчас другую.
– Пишешь музыку?
– Да, – кивает в сторону компьютера, который я раньше не заметил. – А Алиса рисует.
Звонит телефон – Яблонская уходит в другую комнату с трубкой, зажатой между плечом и ухом.
– Ты художница? – спрашиваю я Алису.
– Ага. А ты кто?
Возвращается Яблонская.
– Ты хотел сыграть в шахматы.
– Я хотел поговорить о шахматах, – уточняю я формулировку.
– Что же ты хотел мне сообщить?
Яблонская замечает, что я покосился на ее подружку, и успокаивает меня:
– Алису это все не интересует. Ты можешь спокойно говорить при ней.
