— Французская песня
И.Эренбург 3/4
Свободу не подарят, свободу надо взять, свисти скорей, товарищ, нам время воевать. /3 р.
Мы жить с тобой бы рады, но наш удел таков, что умереть нам надо до первых петухов. /3 р.
Нас горю не состарить, любви не отозвать, свисти скорей, товарищ, нам время умирать. /3 р.
Другие встретят солнце, и будут петь и пить, и, может быть, не вспомнят, как нам хотелось жить./3 р.
— Посвящение поезду Йошкар-Ола — Казань
Б.Гинзбург
3/4
Дизель гуднул ввысь, дернул состав в ночь. Поезд мой, в лес мчись от суеты прочь. Здравствуй, друзей круг, нам нипочем враг, грохот колес — друг, шум суеты — враг.
Стукнут сердца, вдруг, стуку колес в такт, что приуныл, друг, все ли с тобой так? Это же круг твой, так прогони ж хворь, до хрипоты пой, до хрипоты спорь.
Лечит от всех дрязг, как от врагов штык грузных желез лязг, стук колеса в стык, старых гитар звон, старых друзей взор, рельсов стальных стон, да разговор — спор.
Нет золотых рун, нет золотых душ, есть перезвон струн, есть перезвон душ. Да не умрет песнь, да не сожрет дрянь, поезд пока есть — ж Йошкар-Ола — Казань. ж2 р.
— Прощальная
Ю.Кузнецов
4/4
Потрясают осенний перрон золотые литавры и трубы их прислало бюро похорон по изысканной выдумке друга. Может быть я, ребята, вернусь, но прощальными машут руками и на память мне дарят арбуз, / исцарапанный именами. /2 р.
Я читаю: "Валерка, Вадим" кабаки, переулки, закаты. Мы невольным молчаньем почтим нашей молодости раскаты. Гэй, шампанского, водку несут, ничего, наливай до предела: мы сегодня покажем как пьют / за успех безнадежного дела! /2 р.
Я швыряю в промозглый туман роковую перчатку, однако, машинисту последний стакан, чтобы поезд летел как собака. До свиданья, Валерка, Вадим, я вернусь знаменитым поэтом, мы еще за успех воздадим, / шапку оземь и хвост пистолетом! /2 р.
Казань январь 1989 г. VHR альбом КС007-21С
— Среди подвалов городских,
3/4 * * *
Среди подвалов городских, среди крылатых толп людских, на полдороге к краю звучит какая-то струна, но где она и чья она, кто музыкант не знаю.
Поет какой-то соловей отличных городских кровей, как мальчик откровенно, какое счастье — смерти нет, есть только тьма и только свет, всегда попеременно.
Столетья строгого дитя он понимает, не шутя, при знании высоком, что вот очаг а вот порог, что вот толпа, над ней пророк, и слово за пророком.
Как прост… и счастлив я, что с давних пор все это понимаю. Хотя куда ты ни взгляни кругом пророчества одни и кто пророк не знаю, и кто пророк не знаю, ну кто пророк?
