— Вы считаете, что перенять вырабатываемые тысячелетиями боевые техники Безликих, обратить в бегство полную Пятёрку — это позорище? — Тон нейтральный, но чувствуется, что ситуация его забавляет. Юмор смертных — предмет моего бесконечного удивления.
Брезгливо морщусь.
— Мне помогли. И вообще, их обратило в бегство не Мастерство и не Воля. Они просто поняли, что я познаю их, и решили убраться от греха подальше, чтобы не делиться своими секретами.
Тон дарая всё так же нейтрален. Лицо всё так же спокойно и прекрасно. Ментальные щиты упрочились до почти осязаемого состояния. Но даже сквозь них светятся острые кристаллы гнева.
— Значит, вы познаете всё, рядом с чем находитесь?
Там-тарам-там. Надвигается новый допрос.
— Обычно — да. Я танцовщица. Я познаю или изменяю через движение, но есть и другие способы, это непринципиально. Но… — На мгновение замираю. Сказать? Не говорить? Им необходимо что-то, на чём можно выстроить новую картину безопасности. Нельзя загонять арров в угол. — Но вы каким-то образом умудряетесь оставаться… непроницаемыми. Невозможно получить достаточно данных для познания. Это сбивает с толку, заставляет чувствовать себя неуютно, вызывает почти физическое недомогание. Это вызывает страх. Для нас очень много значит достаточность информации.
Он остаётся всё так же спокоен.
— Вероятность. Мы берём параллельную Вероятность и обматываем её вокруг себя наподобие щита. Получается практически идеальная защита.
Чувствую, как мои уши ошалело опускаются. Вместе с челюстью. Так просто?
— На Озере вы изменили не только себя, но и весь мир, правильно?
Прерываю его негодующим фырканьем. Перед глазами кружатся тёмные пятна.
— Я не меняла тот мир. Я просто разбудила магию, которая была в нём всегда.
— С практической точки зрения, здесь есть какая-нибудь разница?
Открываю рот… и снова его закрываю.
— Нет.
Стены нашего убежища начинают разъезжаться в стороны. Откуда-то снова возникает боль. Шок прошёл, теперь наступает реакция на происшедшее. Я могла убить их, убить в танце. Вечность… Убить, убить тех, с кем ты танцуешь… о, милосердная Вечность…
— Антея-эль, что с вами?
Серое на чёрном. И красивое, совершенное убийство будет доказательством Мастерства.
— Что со мной? О, всё в порядке. Теряю душу по кусочкам — что может быть лучше?
Слова отдают резким, горько-насмешливым привкусом. Перед глазами всё плывёт. Мысли короткие и бессвязные.
— Антея-эль, вы в порядке?
Мне хочется, чтобы последнего дня никогда не было. Последних лет никогда не было. Хочется свернуться в маленький комочек, хочется забиться в самую тёмную нору самого далёкого мира. Заснуть и никогда не просыпаться. Но больше всего мне хочется, чтобы проклятый арр куда-нибудь исчез. Или хотя бы заткнулся. Оставил меня одну.
