Молчу.
– Трус. Ты даже это не можешь сделать. Ты даже ударить меня не можешь, – она со смехом хватает меня за руку. Ненавижу этот смех, этот легкий смешок, – она всегда так смеялась, когда мы оказывались в гостиничном номере и я молча бросался раздевать ее. Челюсти сводит так, что я слышу, как крошатся зубы.
– Пойдем куда-нибудь.
Молча иду рядом. Проще идти. Не стоять же с ней у подъезда, под окном своей квартиры, квартиры, в которой меня ждет тихая, милая женщина, любимая женщина, любимая, а не сумасшедшая шлюха. Я-то нормален. И жизнь у меня нормальная. В ней нет места смеющейся сучке Джо. И тем более – плачущей. А она сейчас будет плакать, я хорошо ее знаю.
– Трус. Ты даже сейчас не можешь меня послать, – Джо показывает средний палец в сторону моего окна и вприпрыжку идет дальше.
Сто лет не был в этой гостинице. С тех пор, как… С тех пор – ничего не изменилось. Почти ничего. Вонь стала гуще, а стены – обшарпаннее. Серые простыни – влажные, как всегда, в каких-то неотстиранных пятнах, но это не важно – я не собираюсь на них… Господи, Джо. Я вижу, как подрагивают ее ноздри, я знаю, что это значит, – она опять хочет меня, я ее тоже хочу, но мы не будем сейчас это делать, слышишь?! Не будем – ни сейчас, ни через пять минут, никогда. Ты не нужна мне. Зачем мы здесь?
– Ты обещал.
Джо протягивает мне нож – рукояткой вперед – маленький, остро заточенный перочинный ножик, который всегда так удобно лежал в кармане ее джинсов. Молчу. Я не собираюсь брать это в руки.
– Трус. Тогда я сделаю это сама.
Делай. Мне все равно. Делай. Ты сдохнешь наконец и исчезнешь из моей жизни, которую чуть не сломала. Давай, режь себе вены, падай в обморок, я вызову тебе скорую и со спокойным сердцем пойду домой. Меня там ждут. Меня там ждет нормальная любимая женщина, которая не просит, чтоб ее спасали. Ты мне не нужна, слышишь?
Джо забирает нож и ухмыляется.
– Трус.
Молчу. Если молчать, все закончится быстрее. Я-то нормален, я не стану втягиваться в игру. Я не собираюсь вырывать у тебя нож, не будет объятий, в которых ты сможешь поплакать вволю, я не собираюсь утешать тебя и гладить по голове. Давай закончим это шоу и пойдем по домам. Я не просил этой истории – мне забросили ее в почтовый ящик, а я сдуру принялся читать, но – ты ведь сама знаешь, что делают со спамом?
Джо осторожно проводит лезвием по шее, чуть ниже уха. Могла бы сделать это артистичнее. Где твой темперамент, шлюха? Где слезы и потоки бутафорской крови? Где последний поцелуй – да, я бы хотел тебя поцеловать, мне всегда нравилось, когда ты так кусала губы – они становились солеными и горячими… Такая маленькая ранка…
