Я сел и попытался проанализировать факты. Теперь за мной охотились все: Селин, Брюстер, Синди, Джек Басс и Леди Смерть. Возможно, даже Бартон. Я уже плохо понимал, кто из них мои клиенты и есть ли клиенты у меня вообще.
Меня могли арестовать за любое из недавних нарушений. Или кто-нибудь мог прийти сюда по мою душу. Мой кабинет стал опасным местом. Я проверил, лежит ли в кобуре мой 0,45. На месте, дружок. Ну ничего, из кабинета они меня не выживут. Сыщик без кабинета не сыщик.
И я до сих пор не знал, Селин ли Селин, и КРАСНОГО ВОРОБЬЯ не нашел. Все застопорилось.
День выдался трудный. Я положил ноги на стол, откинулся в кресле и закрыл глаза. Вскоре я уснул.
Во сне я сидел в дешевом баре. Я пил двойное виски с содовой. Кроме меня там был только бармен, но он как-то едва проглядывался. Стоял у другого конца стойки и читал «Нэшнл инкуайрер». Потом вошел какой-то распущенный поганец. Нестриженый, небритый и немытый. Одет он был в желтый дождевик, достававший ему до туфель. Из-под дождевика виднелась белая майка и линялый оранжевый галстук. Он обдал меня вонючим ветром. Он сел на табуретку со мной рядом. Я врезал виски. Бармен посмотрел в нашу сторону. Я встретился с ним глазами.
— Жрать хочу, — сказал бармен. — Кажется, лошадь бы сожрал.
— Хорошо бы ты сожрал тех, на которых я ставил, — сказал ему я. Неудивительно, что он плохо проглядывался. Его было мало. Он был тощий, как щепка. Щеки висели, тонкие, как бумага. Я отвернулся. А тот по-прежнему сидел рядом со мной.
— Пест… — произнес он.
Я оставил это без внимания. Снова поглядел на бармена.
— Слушай, — сказал я ему, — я сейчас допью, и ты можешь закрывать — ступай куда-нибудь, поешь.
— Спасибо, — сказал он. — Закрывать мне рано. Обойдусь. Что-нибудь придумаю.
— Пест… — снова произнес сосед.
— Не дыши мне в ухо, приятель, — сказал я.
— Есть информация…
— Не требуется. Читаю газеты.
— Такой информации нет в газетах.
— Какой же?
— Красный Воробей.
— Бармен! — крикнул я. — Налей джентльмену! Дай ему ром с кока-колой!
Бармен занялся коктейлем.
— Ты живешь в Редондо-Биче? — спросил тот.
— В Восточном Голливуде.
— Я знаю одного, похож на тебя, живет в Редондо-Биче.
— Да ну?
— Ага.
Ему подали стакан. Он выпил залпом.
— У меня был брат, — сказал он, — жил в Глендейле. Покончил с собой.
— Похож на тебя? — спросил я.
— Угу.
— Тогда понятно.
— У меня сестра есть, живет в Бербанке.
— Кончай трепаться.
— Я не треплюсь.
— Я хочу услышать про Красного Воробья.
