Так вот. В углу тамбура – куча какого-то тряпья. Типа мусора. Стоим, курим,– стараясь на кучу эту искру случайную не обронить, ибо я просто жопой чувствую, что после Коцита ледяного нам только соответствующего Круга не хватает: с полным запеканием внутренностей заживо. Бо огнедушителей вокруг – ясен пень, ни штуки. И вдруг из кучи тряпья – голос:
– Мужики, дайте хоть закурить…
– Слабый такой. А надо сказать, что бомжиков по тем годам ещё не сильно много было, да. Зато вовсю митьки питерские во славу входили,– ну да я всегда думал, что что б они о себе ни трендили, ни декларировали — митьком при известной натуге себя любой обозначить может: хлещи себе портвейн в тельнике и телаге,– вот фурагой самарской, конечно, труднее представиться… Да.
: Даём мужику закурить. Но похмелогической помощи не оказываем: сильно баловать ни к чему, потому как потом от него хер отвяжешься.
Мужик закуривает, понемногу приходит в себя. И естественно спрашивает: где, мол, он находится.
— Отвечаем. Мужик не верит. Отвечаем ещё раз: хором.
– Хватит врать,– говорит он,– лучше скажите, далеко отсюда до Владимира?
: М-да. Представили?.. То-то. Коровин быстренько подсчитывает – и сообщает. В километрах и днях пути.
– А какое сегодня число? – интересуется мужик, уразумев наконец, что мы не шутим.
– Тридцать первое декабря одна тысяча девятисот восемьдесят седьмого года,– отвечаем.
: Опять требует, чтоб мы прекратили издеваться.
“Опять – двадцать пять”. Всеми силами растолковываем, что не шутим.
– А когда ты хоть из дому вышел? – интересуется Пит.
– Пятнадцатого,– отвечает мужик.
«Ничего себе,– думаю,– погулял…» Хотя, конечно, за пятнадцать дней даже совсем без сознания можно от Владимира до Ржева добраться. И тут мужик уточняет – такое, что я просто сползаю вдоль тамбурной стены на пол:
– Пятнадцатого мая,– говорит он. И на всякий случай переспрашивает – в последней безумной надежде на наш розыгрыш:
– А что, на улице точно зима?
– Вместо ответа Пит поднимает его с пола и приставляет мордой к дверному стеклу — тому, за котором мелькают занесённые снегом просторы.
Некоторое время мужик стоит у окна молча, затем без сил падает обратно. На пол.
– Ёб твою мать… – слышим мы. И дальше какое-то вздрагивание. Кстати, замечаю: на ногах у мужика – летние резиновые тапочки.
– Я ж только ведро мусорное вынести вышел… – причитает мужик — и тут же без перехода:
– А что, ребята, выпить у вас нет?..
– По-моему, тебе хватит,– зло отчеканивает Пищер.
