Последнее замечание явно возымело действие. Женя заторопился.
– Не клади трубку. Где ты сейчас находишься?
– В центре.
– Тогда слушай, куда идти.
Олегу нравились старые названия. Он вообще любил московские улочки и переулки со старинными домами гораздо больше, чем современные проспекты.
– …Зайдешь под арку и жди во дворе, – завершил объяснение Женя. – Запомнил? Дорогу найдешь?
– А то, – сказал Олег.
– Хорошо. Полчаса тебе хватит. На всякий случай, как ты выглядишь?
– Обыкновенно. Рост метр восемьдесят. Черная куртка и вязаная шапка. Джинсы тоже черные.
Стоящие чуть поодаль девчонки начали терять терпение. Олег понимал, что пора закругляться и нажал кнопку отбоя. Он запоздало опомнился, что не спросил, как узнать самого Женю. Впрочем, это было неважно. Вряд ли они разминутся в пустынном дворе.
– Ну что, уломал? – спросила девушка, глядя на его довольную физиономию.
– Угу. Спасибо, – поблагодарил Олег, возвращая телефон.
Девушки отправились дальше, а Олег размашисто зашагал в другую сторону.
«Похоже, ради разнообразия, мне начало везти», – подумал он и, скомкав бутафорский букет, сунул его в первую же урну.
За спиной осталось шумное Садовое кольцо. Олег свернул на тихую улочку. Она выглядела пустынной. Рабочий день закончился, а гуляющая публика предпочитала бродить по улицам, где располагаются магазины и кафе. На обочине стояло несколько машин. Погребенные под снегом, они походили на большие сугробы. По обеим сторонам дремали особняки, украшенные изразцами и лепниной. По большей части здесь располагались посольства. На крышах зданий обвисли отяжелевшие от снега иноземные флаги.
Олег где-то читал, что территория посольства принадлежит той стране, откуда оно прибыло. Если так, то получается на улочке, в центре Москвы, находится с десяток разных стран. В подтверждение этому возле чугунных ворот с медными табличками стояли, нахохлившись под шапками снега, будки, в которых круглые сутки дежурили милиционеры. Пограничный пост предупреждал, что за забором находится иная держава.
Олег не спеша брел по улице, рассматривал гербы на золоченых табличках возле ворот посольств.
«Прикольно. Если устроиться в посольство дворником, то придется каждый день пересекать границу. Вот смех, жить в Москве, а подметать двор во Франции», – про себя усмехнулся Олег, но тут его посетила странная мысль. Почему ему в голову пришла профессия дворника? Разве в посольстве нет другой работы? Может быть, все зависит оттого, какую планку человек себе ставит? Если думаешь, что не поднимешься дальше дворника, то ни за что не поднимешься. Как говорит мать: «Всяк сверчок знай свой шесток».
