— Меня звать Мила, — произнесла она по-русски, протянув свою тонкую руку в мою загрубевшую, грязную лапу. — Что вам надо?
— Я привез своего раненного друга, он русский, он в очень плохом состоянии, я бы хотел знать, как закончится операция.
— А как вас звать?
— Вообще меня раньше звали Виктор или просто, друзья зовут — Вик.
— Почему раньше?
— Теперь, уже почти год, кличут сержантом.
Она улыбнулась, потом повернулась к доктору и по-немецки ему все объяснила. Он что- то буркнул, махнул рукой и пошел к своему столу.
— Виктор, вашего товарища уже увезли в операционную, — она критическим взглядом окинула меня. — В таком виде и с таким складом оружия, вам, безусловно, в приемном покое ждать нельзя. Вы пройдите в вестибюль главного входа и подождите меня там. Кончится операция, я к вам выйду и все скажу. Кстати, а у вас время есть?
— Да, мне дали два дня.
— А куда вы, потом, пойдете? У вас есть где ночевать?
— Я это еще не решил, но наверно… в гостинице.
— Наивный молодой человек. В городе все забито военными, но я вам постараюсь помочь. Вы подождите меня там, — она махнула рукой к двери.
В вестибюле меня окружили темно- синие халаты, двигающихся больных. Посыпались вопросы: что, где, куда, откуда, как дела, дай закурить, кого привез. На все я отвечал кратко и, когда они более менее успокоились, перекинул автомат за спину, выбрал стул, сел и, вытянув ноги, задремал. Проснулся я от шлепка по щеке. Передо мной стояла Мила, она держала в руке целлофановый мешочек.
— Виктор, все в порядке. Операция прошла удачно, но положение его тяжелое. Пулю вытащили, вот она, — и она протянула мне мешочек.
Я вывернул содержимое мешочка на ладонь. Вывалилась пуля, и я замер. На пуле были видны характерные следы винтовой нарезки, они были до боли знакомы.
— Что с вами Виктор?
— Мила, понимаешь, я, кажется, знаю кто стрелял.
