Иван дошел до ворот и повернул направо, двинулся вдоль колючки, по часовой стрелке. Он шагал по своим следам, оставленным в предыдущий обход. Слева от него тянулась натянутая на столбы колючка, за ней три метра пространства и бетонная стена высотой два с половиной метра. Между колючкой и стеной лежал нетронутый снег. Иван подумал: практически идеальная КСП.
Колючка блестела в свете прожекторов, гудели насосы. Иван шел ступая в следы, уже наполовину затопленные талой водой. Через три минуты он дошел до угла, повернул на восточную сторону периметра, поднялся на мостик, накрывающий трубу, и сразу увидел Башню. Города и кольцевой видно не было – их скрывал туман. А Башня была видна… казалось, что она растет из тумана, как магический кристалл в реторте алхимика, – недавно Иван видел по телевизору какую-то мистическую дребедень. Так там как раз такую фигню показывали – алхимик или, может быть, колдун, вырастил из магического тумана кристалл, носитель Зла…
Иван стоял и смотрел на Башню. Башня, ярко освещенная, уходила в черное небо, вздымалась, вздымалась. Она протыкала небо стеклянным пальцем, грозила ему… Сзади раздался вдруг резкий звук – громкий скользящий шорох. Иван стремительно обернулся – оказалось, с крыши насосной съехал огромный пласт подтаявшего снега.
Как только Иван вошел в караулку, щенок бросился ему в ноги, завилял хвостом.
– Что так долго? – спросил Петрович. Его голос прозвучал резко, энергично.
Иван снял карабин, поставил его в стойку и повернулся к напарнику. Сразу заметил: глаза у Петровича блестят.
– Что так долго? – повторил Петрович.
– Петрович! – произнес Иван. – Как же так, Герман Петрович?
– А что такое?
– Петрович, мы же договаривались.
– И что теперь? – спросил Петрович с вызовом в голосе. – Заложишь?
– Мудак ты, – сказал Иван, отвернулся и двинулся в угол караулки, к вешалке.
– Нет, постой, – произнес напарник. – Давай-ка поговорим.
Иван не ответил, начал расстегивать бушлат.
– Морду воротишь? – произнес Петрович. Иван снова промолчал, а Петрович подошел сзади, схватил за плечо, развернул к себе.
– Ты морду-то не отворачивай, напарник… нехорошо так, напарничек, некрасиво, – говорил Петрович, обдавая Ивана густым алкогольным запахом. – Ты хоть знаешь, почему я пью?
– Не знаю. – Иван стряхнул с плеча руку. – Не знаю и знать не хочу.
– Эх, Ваня! Тебе лет-то сколько?
– Неважно.
– Это, Ваня, важно… это-то как раз очень важно, напарник.
– Тридцать четыре, – сказал Иван нехотя.
