Тяжелее с годами нести будней груз,
И желаний так мало осталось,
И всё чаще приходят ко мне боль и грусть,
Одиночество, страх и усталость.
Праздник жизни порою звучит в голове
Отдалённым и смутным весельем.
Но огня нет в вине, пресноват «оливье»,
«Завтра» светит нам горьким похмельем…
30 ноября 2008 г.
Правда хорошо, а… дружба лучше
«Скажешь правду, потеряешь дружбу»
Как цéнен правды чистый свет!
Прозрачной истины сиянье –
Как бриллиант в огранке лет,
В котором отблеск Бога явлен.
Как мудрость жаждем обрести!
Как с лет младых нас змей познанья
Зовёт по дебрям дней брести,
Запретный плод вкушая знанья.
Настолько тот желанен плод,
Что нам не надо даже рая.
Наука жизни – соль и пот,
Но мы соль жизни выбираем.
Зачем покой не дóрог нам? –
Ведь счастье всё ж приятней знанья:
Дороже правды фимиам
Принятья, дружбы и признанья.
24 января 2009 г.
Стираются в памяти краски и лица,
Тускнеют события, дни,
Что повод давали смеяться иль злиться, –
Попробуй–ка их догони.
И в прошлое счастье гонцов засылая,
Напрасно надеешься вновь,
Что яркий костёр твоих чувств запылает,
Воскреснут надежда, любовь.
Все прошлые óбразы хрупки и лóмки, –
Рассыпался времени клей.
Остались в душе лишь обрывки, обломки
Мечты и надежд–кораблей.
Так нас потрепали житейские бури,
Так резок внезапный был шквал,
Где мы оказались по собственной дури,
Где дух перемен бушевал.
Нас выплюнул мир, как из чрева Иóну,
Помятого, нá берег кит,
Туда, где «дать дуба» ещё нет резону,
И жить вроде б как не с руки.
И тяготы жизни встречая с роптаньем, –
Не мать она, жизнь, а свекровь, –
Всё чаще ты прячешься в воспоминанья,
Где были надежда, любовь…
Но бледен любви полустёршийся áбрис,
Надежды размыт силуэт,
И прошлого счастья потрёпанный адрес
Покрыт серой плесенью лет.
4 февраля 2009 г.
Суета суéт и томление духа
Ноябрь. Девятый час. Уют постели.
И день не худший, только отчего ж
Томится дух, как бедный пленник в теле,
Стремится вон из тесных камер–кож?..
Что так тоскует он в своей темнице?
Зачем не дóрог утренний покой?
Взлететь пытается подрезанною птицей,
Но обречён невидимой рукой
На эту жизнь без солнца, без полёта,
Без воздуха свободы, без небес,
Где вечером вороний грай и клёкот
Итожит день пустых мечтаний «без».
– Чего тебе для счастья не хватает? –
Да, осень, дождь и тусклые цвета.
Но здесь никто, дружочек, не летает,
И суета суéт, конечно, суета…
Но ведь бывали дни, мой друг, бывали:
И дух парѝл и не томилась плоть…
– И что с того? «Парéнья» много ль дали?
Надежду дали б на свободу хоть
