Посреди холодов и ненастья:
Светит радостью прошлых угаснувших лет
И надеждою слабой на счастье.
Сколько было заманчивых дивных путей,
И судьбы предначертанных линий.
Только путь год от года грустней и пустей…
Отцветают розеточки цинний.
И пылают последним прощальным огнём
Костерки «ноготков» и бархоток.
Как осенним ненастным и призрачным днём
Верить в позднее счастье охота!..
В ожиданье слепой белоснежности зим
Города застывают и сёла.
И меня упрекнут, – что отвечу я им? –
Почему не пою о весёлом?
Не поётся и всё тут. О чём говорить? –
Огонёчек надежды чуть тлеет.
Но, свинец разорвав, первый проблеск зари
Пробивает злой сумрак аллеи.
Отзвенел летних дней изумрудный родник,
И рябины теряют кораллы.
Но согреет мне душу хотя бы на миг
Свет последний цветов запоздалых…
19 сентября 2008 г.
Скоро зима, дорогая природа,
ведь скоро зима.
Прячь свои дудочки–флейты,
фанфары и скрипки.
Я понимаю, что это не наша
с тобою вина:
Гаснут и краски, и лица, и звуки,
цветы и улыбки…
Ты угасаешь, болеешь, я знаю,
и ты не вольнá
Ход изменить ни часов, ни времён,
ни событий.
Листья и соки теряешь. О, кáк ты,
природа, больна! –
Впрочем, как всé мы в моменты
отлётов, отплытий…
Утки уже совершают, я видела,
пробный полёт.
Птицы печальные песни
в осенних садах допевают.
Ветер, шершавой метёлкой орудуя,
листья метёт.
Куст хризантемы на грядке
последние дни доживает.
Осень, как войско Батыя,
приносит разор и урон.
Роща, твой терем боярский
багрянцем уже полыхает.
Всюду следы разоренья, упадка
и крики ворон.
О, как расправилась с летом
судьбина лихая!
Скрылись под вóду кувшинки, кубышки,
застыл водомер.
Ветер шумит в тростниках, камышах,
и качается ряска.
Не оставляет нам осень, увы,
ни надежд, ни химер.
Вот и кончается лета
волшебная старая сказка…
20 сентября 2008 г.
Снова осенний дождик
Глянцем покрыл кусты.
Счастье приходит позже,
Чем ожидаешь ты.
Счастье бывает тихо,
Как этот тихий дождь.
«Бури в стакане» стихнут,
И ты ничего не ждёшь:
Ни от судьбы подарков, –
Вольный её каприз,
Ни от вороньих «карков», –
Горних небес «сюрприз».
Утром проснёшься в восемь, –
«В люди» не надо идти.
Глянешь в окошко – осень
Каплей кропѝт пути.
Рай–коммунизм пропѝли,
Ценности – в свалке лет.
«Раем» земным обделили, –
Но и забот с ним нет:
Яхт нет, машин и зáмков,
Банков, таможней, «крыш»…
От сглаза мирок твой замкнут,
Поскольку бедна, как мышь.
И пуст твой почтовый ящик.
Но в банках вселенной – счёт,
И прибыль, ко Славе вящей,
Оттуда к тебе течёт
Валютой утренних строчек,
