Связывать судьбу свою и зверью.
И стихи сквозь сумрак пробивались, –
Я теперь не помню смысла строчек, –
Поветелью в сны мои вплетались:
Я спала, мне спать хотелось очень.
Утром встала, шлейф из снов растаял.
Что за странность сны – души творенье?
Почему я больше не летаю?..
Кто диктует в снах стихотворенья?..
Конец июля 2008 г.
Двѝжима мечтами и гормонами,
Юность птицу счастья вечно ищет.
Старость ищет с совестью гармонии
Да доступной для протезов пищи.
9 августа 2008 г.
Истина хорошо, а счастье лучше
Дверь истины навеки запертá.
Нам слышен слабый шорох лишь за дверью.
И мáнит, и страшит последняя черта,
Где истина воздастся всем по вере.
Пока ж волнует нас уменье жить,
Процессом наслаждаясь в полной мере,
Не истиной, но счастьем дорожить,
Плоды познаний посвятив химере.
И голос внутренний глуша в себе
(чем только этот голос не глушили),
Жизнь óтдали на откуп мы судьбе:
Так проще и привычнее, – решили.
Что ни случись, есть оправданье – Рок.
Приятней жить, ни в чём не виноватым.
Нам истины был преподан урок,
А мы за ним увидим злюку–фáтум.
Желаний мчит–кружѝт водоворот,
Несётся жизнь, как пожелтевший листик,
Всё дальше, дальше, дальше от ворот,
Где различим был тихий голос истин.
Конец июля 2008 г.
Жалкая безжалостная старость
У неё «семь пятниц на неделе».
Тяжелее дней привычный воз.
Теплится сознанье еле–еле:
У неё рассеянный склероз.
Вместо жизни – страсти сериалов
Да соседских сплетен языки.
Ей теперь событий надо мало,
Чтоб попасть в объятия тоски.
Мучится бессонницей ночами,
Днём впадая в сон–анабиоз.
Снилось что? – Она пожмёт плечами:
Память съел рассеянный склероз.
Рвётся в прошлый мир, в деревню детства,
К маме – упокойнице… живой.
От тоски не знает, куда деться. –
Дай ей пряник утешенья свой.
Приласкай беспомощную старость,
Хлебушком вниманья накорми:
Ей совсем чуть–чуть уже осталось…
Пожалей, прости и обними.
31 июля 2008 г.
Я одиночеством болею, точно гриппом,
И нет спасения–лекарства от него.
Кричит душа безмолвным долгим криком:
Избавьте, люди, от затвора моего.
Придите, помогите одолеть мне
Разлуки бездну, сделав верный шаг.
Бежит–спешит техничное столетье,
Но в нём жива ещё, пока жива душа.
Ей не нужны ни блеск, ни звёздность сýдеб:
Она к другому сердцу рвётся вновь,
Все премии–призы легко забудет,
Когда звучат в ней дружба и любовь.
Но люди всё бегут на голоса удачи,
Чтоб счастье мнимое в удачах обрести,
Не слыша душ своих, что горько плачут –
Скитальцы бесприютные в пути…
Конец июля 2008 г.
