— Я?
От неожиданности Настя растерялась и даже забыла, что собирала включить кипятильник, чтобы сделать кофе.
— Ты, ты. Может быть, само помещение нормальное, просто твоя злоба даёт такое поле.
— Всё, хватит! — взорвалась она. — Мне это надоело! Немедленно загаси свечу и начнём работать.
— Ну пожалуйста…
Голос капитана вдруг стал жалобным и очень серьёзным. Он так и стоял перед ней, стройный, в ладно сидящей на нём форме зеленовато-коричневого цвета (ибо был капитаном не милиции, а внутренней службы), с грустными глазами и свечой в руке. Вид у него был совершенно дурацкий, но Насте почему-то не было смешно. Наверное, от злости.
— Ты можешь не верить, это твоё дело, — тихо сказал Дюжин. Но позволь мне сделать так, как я считаю нужным. Иначе я не смогу работать в этом помещении.
Злость её неожиданно прошла, ей даже стало отчего-то жалко Павла.
— Ладно, делай как знаешь, — махнула Настя рукой. — Только тихо, не мешай мне.
Она налила себе большую чашку кофе и погрузилась в составление рабочей программы, которую к вечеру собиралась доложить Заточному. Дюжин куда-то уходил, возвращался, бродил по комнате то со свечой, то с бутылочкой, брызгая по углам водой. За окном быстро смеркалось, и единственная фраза, которую Настя произнесла за всё время, была:
— Зажги свет, пожалуйста.
Прошло ещё какое-то время, и наконец Дюжин возвестил:
— Всё. Теперь можно жить. Смотри, какое пламя ровное. Не коптит и не трещит.
Настя подняла голову и посмотрела на свечу. Пламя и в самом деле было ровным, похожим на перевёрнутую каплю. Наверное, этому есть какое-то объяснение, но сейчас её больше всего интересовала работа, которую поручил ей Заточный. Она не сердилась на капитана, но и объяснять ему смысл задания ей отчего-то расхотелось. Может, он и славный парень, но, как говорится, хороший человек — это не профессия.
— Уже шестой час, — сказала она Дюжину, снова утыкаясь в свои схемы, — давай начнём завтра.
— Давай, — охотно подхватил Павел и тут же убежал.
Вечером, докладывая Заточному программу, она всё-таки набралась храбрости и спросила:
— Иван Алексеевич, у Дюжина с головой всё в порядке?
— А в чём дело? Он плохо соображает?
— Пока не знаю, — призналась Настя. — на сообразительность я его ещё не проверяла. Но тараканов у него в голове море. Поля какие-то, аура, свечи, святая вода… Сегодня я терпела, но завтра могу и взорваться. Не боитесь?
Заточный улыбнулся, откинулся в кресле и привычным лёгким жестом погладил пальцами виски.
