– Как стричь? Модельную или подровнять?
«Снять с боков и затылка, сверху укоротить, виски прямые.» Холдо проигнорировал совет. У него были другие планы.
– Налысо.
«Что-о?! Не хочу! Я буду выглядеть как гребаный наци!»
– Вы уверены? – в голосе парикмахерши – неподдельное сожаление. Пальцы берут темный локон. Длинный, шелковистый. Нечасто тридцатилетние мужчины стригутся, как лопоухие призывники. – Нет, вы точно уверены?
– Да.
«Это же моя голова. Мои волосы. Моя…», привычно заканючил Антон. В последнее время Другой стал капризным и раздражительным, даже пару раз пытался вытолкнуть Холдо в темноту. Холдо терпел. Дело, ради которого он пришел сюда, ради которого потерял свой старый мир и не мог обрести новый…
Проклятое дело требовало дьявольского терпения.
Долг – очень холодное слово. Очень и очень.
Честь.
Совершенно ледяное.
– Подумайте! У вас чудесные волосы, густые и красивые. Может быть…
– Нет, – равнодушно сказал Холдо. – Стригите налысо.
Несколько долгих мгновений он смотрел в зеркало. Почему-то увиденное там поразило его воображение больше, чем первое пробуждение в кресле перед слепо моргающим телевизором. Больше, чем желтый лист под коркой льда. Больше, чем железные повозки или женская откровенная чувственность…
Даже больше, чем оружие в ящике с нижним бельем.
В зеркале был незнакомец.
Бритый налысо череп неровной формы. Мягкий подбородок, высокие скулы, широкий лоб. Впрочем, Антон никогда не отличался красотой или особой выразительностью черт…
Однако незнакомец в зеркале не был Антоном. Обычное («типичное», опять больное слово) лицо. Только в типичную эту внешность, как в свежую глину, впечатана холодная воля маршала Энтони Холдо.
Ироничная складка губ, изгиб бровей…
И – просверком ножа в тесноте драки, холодом свинчатки в ладони: зеленоватые, с проледью, глаза.
Человек выглядел достаточно упертым, чтобы прошибать головой стены.
Беглец уходил все дальше, забираясь в предгорья, а маршал преследовал его. Эта пустыня была белой, огромной, слепящей – ледяной сестрой Долины Смерти и матерью снежной слепоты. Просторной могилой для уставших путников. Маршал упрямо шел вперед, закинув на плечо уцелевший винчестер. Пальцы левой руки уже не болели. Он думал, что отморозил их, но не знал точно, так ли это. В любом случае: наблюдать, как пальцы осыплются кусками мертвой плоти, у него не было никакого желания. Даже если он лишился руки, как лишился кончиков ушей и носа – про это можно забыть. Главное: шаг левой, шаг правой…
