Машина замерла перед светофором. Потом снова двинулась вперед – не слишком быстро в плотном потоке. «Приедем поздно. Ночь… Когда же я вернусь? – задумалась Соня. – Не ночью же? Значит, утром. Ну и ладно…»
Подобная беспечность была вовсе не свойственна Соне. Наоборот, она всю жизнь старалась избегать подобных ситуаций. Двусмысленных. Но сейчас ей не хотелось ни о чем думать. Иса пусть думает за нее…
– Я сейчас говорил с твоей мамой и сестрой. Они на меня как будто сердятся?
– Они думают, что ты цыган, – честно сказала Соня. – А цыган все побаиваются…
– А ты что думаешь?
– Не знаю. Ты правда цыган?
– Все спрашивают… Милиция вон постоянно документы проверяет… – улыбнулся Иса, глядя вперед, на дорогу. – Я сам не знаю, кто я. Возможно, действительно цыган.
– Как это? Ты подкидыш? Сирота?
– Я не подкидыш! – он опять улыбнулся, но как-то невесело. – У меня мама была. Русская. А отец… А отец неизвестно кто.
– Да-а?
– То есть мама знала, кто он, они какое-то время вместе жили, но… – Иса замолчал, вцепившись в руль, – но потом он исчез.
– Если не хочешь – не рассказывай! Если тебе тяжело… Я не собираюсь лезть в душу! – горячо запротестовала Соня.
– Тебе интересно?
– Очень!
– Я тебе все о себе расскажу. Хотя история темная, как и цвет моей кожи…
– Очень, очень интересно… – повторила Соня. – Да хоть бы ты и цыган был наполовину – это никак не изменит моего отношения к тебе!
– Меня тетка воспитывала. Сестра матери.
– А мама… умерла?
– Да. Погибла. Мне три года было…
– О господи…
– Из Владивостока тетя с мужем приехали, меня усыновили. У них самих детей не было.
– А… а отец?
– Отца так не нашли.
– Бросил тебя? Сбежал?!
– Наверное… В общем, имя мне оставили, фамилию дали тетину, вернее, дядину – Руденко. И отчество дядино… Гаврилович. По паспорту я, кстати, русский. Прикольно, да?
– Иса Гаврилович Руденко! – повторила Соня. – История, как в кино… А вдруг твой отец – цыганский барон?
– Прям! В жизни все проще… – добродушно произнес Иса. – Хотя, правда, меня сколько раз цыгане за своего принимали…
– А вдруг твой отец появится?
– Здрасте… Называется – не ждали! – усмехнулся Иса. – Нет, Сонечка, это только в сказке так бывает. Я даже не надеюсь, что спустя почти тридцать лет увижу своего отца. Скорее всего, он действительно сбежал от матери. Бродячая кровь…
– Бродяга я… – пропела Соня, очень довольная тем, что ее назвали «Сонечкой». – Да, вот возьмет он, твой отец, и появится вдруг!
– Вряд ли. Я думаю, его уже давно нет в живых. Я тебя познакомлю со своей тетей при случае. Дяди уже давно нет с нами…
