– Я знаю, – прошептал я и вышел из комнаты, рукой прикрывая улыбку от камер слежения.
16:29
Замечательная машина. Превосходная машина. Самая лучшая машина. Только довези меня, пожалуйста, а уж я… Я придумаю для тебя лучшее будущее. Уютный гараж с заботливым обслуживающим персоналом. Ежедневная мойка, полировка или что там у тебя… Топливо с октановым числом больше сотни. Это так просто… Ты только довези. Уже недолго.
Поворот под невыносимо острым углом. От него режет слух. Над пигмейскими лачугами жилых кварталов маячит утонченное высочество башни телецентра. Все ближе.
Крутой вираж. Еще круче. Нас выносит на встречную. Где они, встречные? И где, черт возьми, погоня? Пусто.
Темнеет жерло тоннеля впереди. Идеальное место для засады, не правда ли? Ускорение.
Пусто и темно. Как в душе. Только гипнотическое мерцание тусклых настенных светильников. Только неупорядоченное мельтешение бессвязных мыслей в голове. Милый ну какой же ты милый двенадцать куда несешься ты в бездонье пустоты девятьсот сорок два слепой искатель бессловесного ответа семьсот ровно летишь на свет в конце тоннельной темноты ноль пятьдесят шесть но видишь ты не свет полста семь скорее конец света сто тридцать одна тысяча или ты хочешь чтобы тебя остановили эй четыреста четырнадцатый? Да! Хочу! Только сейчас, прямо сейчас, чтобы не думать… Остановите меня, пожалуйста! Убейте, если нельзя по-другому! Только не заставляйте делать выбор за вас. Выбирайте сами! Ну какой азм, к черту, есмь?
Свет в конце. Зажмуриваюсь перед выездом на поверхность. Оцепенение спадает.
Что ж, у вас был шанс!..
Башня совсем рядом, вот она. Поднимается в полный рост в разрыве между соседними зданьицами. Прятаться глупо, направляю автомобиль к центральному подъезду. И можно уже убрать ногу с педали газа, но почему-то не получается. Нежность.
Все, Чайлд Гарольд к Темной Башне при… Ту-дуффффШШШ!
И снова Ту-дуффф…
Звук выстрела размазывает реальность по внешней поверхности стекла, заставляет ее бешено вращаться, жестоко убаюкивает. Спи.
Пробита передняя шина, возможно, обе. Мятые круги перед глазами. Голова нелепо подпрыгивает на шее, как не своя. Где-то там, наверное, находится бензобак. Вращательный момент затихает, приплюсовывается к прошлому, уступает место моменту покоя. Хоп.
Распахиваю дверцу, выкатываюсь из машины. Стелюсь по траве. Оглядываюсь.
Два снайпера на крыше подъезда. До них метров восемьдесят – слишком далеко, даже если кричать.
