— Ты веришь в Бога? — тут же спросила девушка.
— Скорее нет, чем да. Впрочем, в какого?
— Он — один. Не понимаю, как писатели могут не верить в Бога, просто болезнь какая-то, особенно среди фантастов. Надеюсь, ты не фантаст?
— Как можно, — укоризненно сказал я.
Она долго смеялась, кокетливо грозя мне пальцем, и тогда я повернулся и побрел дальше, поддевая пену ногами. Я решил проверить ситуацию на прочность, и красавица не обманула моих надежд, легко и естественно присоединившись ко мне, а может, она подтвердила тем самым худшие мои подозрения, — просчитывать варианты мне пока не хотелось. Похоже, она в самом деле знала, кто я такой, оттого и веселилась. Ну, Жилов, держись, сказал я себе, молоденькие поклонницы тебя все-таки зацапали. Дождался на старости лет. Впрочем, молоденькие ли?
— Хорошая у тебя легенда, — заговорила она, отсмеявшись. — Нет, я серьезно! К ребятам из Соединенной России здесь по-разному относятся, но писатель Жилов — это имя. Жаль, конечно, что ты не веришь в Бога, есть тут какое-то несоответствие, это сразу настораживает.
— Имя, а также фамилия, — ответил я. — Но я никогда не говорил, что не верю в Бога.
— Значит, веришь?
— Этого я тоже не говорил.
Девушка закатила глаза и глухо молвила:
— В Бога он не верит. Человек у него, понимаешь, лев природы…
Это была цитата. Из меня цитата, из кого же еще. Незнакомка снова засмеялась, оглядев меня сверху донизу:
— «Лев природы», — это звучит.
— Лев вышел на охоту, — строго сказал я ей. — Поосторожнее с этим делом. Вот только насчет «легенды» я не понял. Легенд я не пишу, не тот жанр.
Или не тот возраст, подумал я. Не тот азарт, не те зубы. Самое время было спросить у прелестницы, кто она такая, этак невзначай перевести стрелку разговора с моих анкетных данных на ее, самое время было разобраться в правилах игры, которую со мной затеяли, но…
— Легенду про жмурь создал ты. — Она чувственно провела пальцем по моему животу, дойдя до шрама и остановившись. — А сам-то знаешь, что такое жмурь? Наплел в своих мемуарах про психоблокаду, про то, что волевому человеку особенно трудно оставить пьесу, которую он разыгрывает в своих мозгах… Причем здесь, вообще, мозг? Странно, что ты — ТЫ! — в этом не разобрался.
— Я разобрался, — обиделся я. — Может, мы сначала познакомимся, а уже потом поссоримся? Вы кто будете, прелестное дитя?
Незнакомка вела себя так, будто мы были с ней давно и хорошо знакомы, будто мы были близко знакомы. Нет, не так. Будто нас связывало нечто большее, чем близкое знакомство. Это немного шокировало.
