- Ничего, - утешала я себя, - не последний же концерт, успею еще, поквитаюсь сама.
Потом придумала - как. Сразу стало легче на душе и веселее. Да! Скоро же самое интересное начнется, после концерта...
...Всё, кажется там на сцене закруглялись. Как сказали бы в Горске "Концерттык аяк толды". В гримерку сытым павлином нарисовался менеджер.
- Дашенька, - умилился он. - Приехала-таки. Пойдем, я тебя кое с кем познакомлю.
Сердечко нервно екнуло, но я цыкнула на него. Бросив украдкой взгляд в зеркало, я провела рукой по волосам и сосчитала про себя до десяти.
- Пойдемте.
Но в дверях мы столкнулись с отцом.
- Вы куда?
- Шура, - развел руками менеджер, - я не сделаю твоей дочери ничего плохого. Хотел, так сказать, ввести в общество...
- Нечего ей делать в обществе глистов, - отрезал отец. - Нахватается от них гадости всякой, потом расхлебывай.
- Откуда такое пренебрежение к коллегам, Шура? Уважаемые люди, популярная группа. Почему глисты? Ты же их не знаешь даже!
- Все они глисты, паразитирующие на человеческих чувствах. Любовь-морковь, грезы-слезы, вечер-свечи... И хватит об этом, Петрович. Мы едем домой.
Во время разговора я стояла, как глупая кукла, только вертела головой - на отца - на Петровича, на Петровича - на отца. Последняя фраза мне не понравилась.
- Как домой, папа?
- В самом деле, Шура, у меня целая программа расписана, люди приглашены, фуршет заказан. Так не годится. Да и девочке полезно на людях бывать почаще.
- На людях - да, - откликнулся отец. - А там соберутся человекообразные.
Зато какие, - вздохнула про себя я, понимая, что, если отец уперся, его не повернуть. Сопротивляться бесполезно. Просто надо пойти другим путем. И я безропотно пошагала за отцом, прокручивая в голове различные варианты претворения в жизнь своих планов.
- Папа, - сказала я в машине, когда мы ехали домой. - Ты мне споешь дома? Или в студии? Я на концерте ни черта не поняла.
Уставший и явно недовольный отец, потрепал меня по голове, как маленькую. Что-то внутри меня тихо пискнуло - вот он самый подходящий момент. Я и начала рассказывать про Горск. Торопливо, словно боясь, что вот-вот покажется наш дом, а я не успею сказать всего, что считала нужным сказать.
Отец не перебивал меня. Наверное, чувствовал, что мне надо выговориться. Моего рассказа хватило как раз до дома. Уже в подъезде отец сказал:
- Знаешь, Дашка, оставайся-ка у меня. Нечего тебе делать в Горске. Закиснешь ты там. Замуж, чего доброго, еще замуж выйдешь за азиопского аборигена. Я поговорю с матерью. Напишем в школу, документы они вышлют. Жить со мной будешь - если сама не против. Мама, я думаю, не станет возражать.
