…покой нам только снится…
А. Блок
Сбившись в кучу, ели
Никого не ждут.
И метут метели,
Без конца метут…
А на повороте,
Где река видна,
Замечтавшись вроде,
Ель стоит одна.
Сквозь её иголки
Холод не проник.
Звёзд упало сколько
Ей за воротник?
Пусть её под вечер
Заметёт ещё.
Растревожит ветер,
Растолкав плечом…
Только ей важнее -
Скрытое от глаз.
Сны зимой страшнее
И длинней в сто раз.
* * *
Легко сказать – убить Левиафана!
Откроешь дверь – там нету никого.
Лишь вдалеке играет фортепьяно,
И чьи-то гости слушают его.
Пыльцою жёлтою забрезжит свет вечерний.
Вот-вот планеты выстроятся в ряд.
Прорви, прокашляй этот воздух чёрный -
Пока навылет лёгкие болят…
И станет страх покоем отрешённым,
И будет сон спокоен и глубок.
Но должен мой двойник умалишённый
Разматывать, разматывать клубок
Тоски и смуты, смуты и разлада…
Фонарь качается, мигая, на столбе.
Ведь говорили старшие: не надо
Приваживать чудовище к себе.
ФОТОГРАФИЯ
К.
Нам с тобой ни шагу
назад не сделать…
До последней точки,
до строчки белой
На твоей рубашке
(твоих объятий!),
До размытых солнечных
ярких пятен,
Навсегда застывших
на снимке старом, -
Ничего не зря,
ничего не даром.
Остаётся всё…
Только мало значит.
Кто опять стоит на ветру
и плачет?
Слишком много света
в дали бессрочной,
В этот снимок впечатанной
так же прочно.
* * *
Клюнешь меня в ключицу,
Пробормотав: «Пока!..»
Зимнюю красную птицу
Видно издалека.
И никому не больно,
Нечему тут болеть…
Свиделись – и довольно,
Что нам себя жалеть.
Мчится как сумасшедший,
Снег набирает в рот,
Будущий и прошедший,
Сбывшийся Новый год.
Ветер по веткам шарит,
Гости приходят – те.
Яркий стеклянный шарик
Светится в темноте.
Чашка с кофейной гущею,
Что ты покажешь мне?
Бедная моя, лучшая,
С бабочкою на дне…
* * *
Невозможный, душный, лишний,
Но и всё же – самый лучший…
Ничего у нас не вышло,
Как себя теперь ни мучай.
Нет, не жалость и не малость -
А могущество бессилья.
Что от бабочки осталось? -
Фиолетовые крылья.
ЧАСЫ
…Лишь тот, кто выбрал смерть,
Остался цел.
Д. Веденяпин
Спор о стихиях не казался праздным.
Мы упивались вымыслом одним,
Сличая отзвуки событий разных
И будущее примеряя к ним.
И ровный свет ложился на предметы
Так пристально, что трудно передать.
Часы стояли… В тёплом круге света
Неявно ощущалась благодать.
И видеть было чудно и тревожно,
Куда течёт взволнованная речь,
Куда она ведёт неосторожно
И от чего не может уберечь…
К нам время шло обратного дорогой.
И каждый получил, что захотел.
И стало различимо понемногу:
Лишь тот, кто выбрал смерть, остался цел…
ПОЛЁТ ШМЕЛЯ
