– Тамара, ты слишком возбуждена… Что с тобой происходит и зачем ты притащила мне эту картину?
– Марк, это не я притащила. Говорю же, у меня пару часов тому назад была твоя Рита! Она пришла ко мне вот с этой картиной и сказала: «Тома, ты хотела мой пейзаж? Так вот, я его тебе отдать не могу и даже продать, но вместо него я готова подарить тебе вот эту работу… По-моему, очень даже талантливо…» Сунула мне в руки, поцеловала меня, помахала рукой и… ушла.
– Ты в своем уме, Тамара? Риты в городе нет, я говорил уже… Она уехала и вернется только завтра…
– Это ты так думаешь, а на самом деле все не так… Она здесь, в Саратове! Она обманывает меня и зачем-то морочит мне голову! – Тамара едва не плакала. – Вот скажи мне, где она? Где? Куда уехала?
Марк, предположив, что Тамара придумала эту уловку нарочно, чтобы выпытать, куда именно уехала Рита, решил уйти от прямого ответа. Он отлично помнил просьбу Риты никому не говорить ничего конкретного об ее отъезде, чтобы потом его не уличили во лжи.
– Марк, ты молчишь, как партизан, между тем как сама Рита мне сказала, что уезжает в Петербург, на выставку какого-то там приятеля… Вот я и подумала, что картина, которую она мне привезла, и принадлежит кисти этого приятеля… Но зачем мне этот пейзаж, скажите на милость?
– Странный вопрос, Тома, зачем людям вообще нужны картины? Она просто сделала тебе приятное, тем более что ты сама же хотела иметь что-то подобное…
– Я хотела иметь именно ее пейзаж, понимаешь? Я люблю Риту, она – моя подруга, и зачем так издеваться надо мной? А может, она вообще уже продала свою картину?
И Тамара вперила взгляд на прикрытую старой холщовой материей работу Риты.
– Открой, чтобы я убедилась, что это именно тот пейзаж… Что он здесь…
– Тамара, да ты просто больна… В мастерской с момента отъезда Риты никого не было, квартиру не взламывали…
– Но у тебя здесь крутятся какие-то женщины… Посторонние… – Она с недовольной миной взглянула наверх.
– Успокойся. Вот, посмотри… – И Марк открыл полотно.
Тамара испустила вздох облегчения.
– Слава богу… Ладно, Марк, ты меня прости, что я кричала… Но я, честно говоря, так ничего и не поняла. Зачем она ко мне приезжала? Да и тебе не сказала, что уже приехала…
Марк, совершенно сбитый с толку, позвонил Смирнову.
– Паша, привет. А где Рита? Где? В художественном салоне?
Услышав название одной из центральных московских улиц, он, чтобы не выдать себя, а заодно и Риту, переспросил:
– На Невском? Ну и как там у вас дела? Что? Хорошо, я перезвоню Рите…
