— Ну не кровью же, — понимающе усмехнулся Женя. — И не как в ведомости на аванс.
Я вгляделся в плотный, синевато-белый лист. Текст, набранный затейливым, в мелких завитушках шрифтом, был не слишком обилен. Несколько строк, не больше. Только вот почему-то мне никак не удавалось прочесть их. Каждая буква сама по себе выглядела привычно, но вместе… Текст плыл у меня перед глазами, прыгал и переливался, точно воздух между мною и листом бумаги был затянут радужной пленкой. Не хотели слова складываться во что-то единое — стоило лишь вглядеться в них пристальнее, они разбегались, оборачивались тонкими крысиными хвостиками.
А, ладно! Какая разница, что здесь написано? Моя жизнь все равно ведь зависит не от этих завитушек.
Внизу страницы я, плотно надавливая на перо, оставил стилизованную букву «К». Хорошо, что здесь я назвался родным именем. Не пришлось на ходу изобретать себе новую подпись. А то ведь с этих станется… На любой мелочи можно погореть.
— Прекрасно, прекрасно! — проворковал Кузьмич, убирая куда-то папку с моим автографом. — В вашем лице, Константин Антонович, мы, несомненно, приобрели ценного сотрудника, а главное, единомышленника. Есть мнение, что это дело стоит завершить водной процедурой.
Подскочив к мраморной стене, Кузьмич ткнул в нее пальцем — и сейчас же испещренная розоватыми прожилками панель отъехала вбок, являя нам темное углубление. Миг — и из потайной ниши Кузьмич извлек пузатую темную бутылку и три хрустальные рюмочки, которые он тут же водрузил на невесть откуда взявшийся поднос.
— Рекомендую! Настоящий ангхмарсанский коньяк, пятнадцатилетняя выдержка, коллекционный экземпляр, в магазине вам такого не предложат.
Не дожидаясь указаний, Женя ловко свинтил бутылке крышку и разлил по рюмкам искрящийся в электрическом свете янтарный напиток. Нежный, и в то же время пряный аромат ударил мне в ноздри.
— Ну, за вступление! — шевеля бусинками зрачков, возгласил Кузьмич. — За наше общее дело!
Мы чокнулись высокими рюмками. Прозрачный звон поплыл по кабинету, задел серебристые струны гитар, и те отозвались едва слышным рокотом.
— И чтобы нам звенеть, как этот благородный хрусталь! — добавил Женя.
Следовало что-то произнести и мне.
— За Истинную Музыку! — слова сами собой сорвались с моих губ. Странные слова, будто и не совсем мои. Но углубляться в это не хотелось — и я пригубил отливающую медом жидкость.
Лучшего я никогда и не пил! Неземной, запредельный букет, растворенная в золоте мелодия, дыхание степных трав под ласковым солнцем, песня ястреба, зависшего неподвижной точкой в белесом от жара небе, готового стремительной молнией низринуться вниз…
