Смотрю направо, налево. Выбираю, куда идти. Иду налево. Дорожка пружинит под ногами. Можно, конечно, лететь, но ногами приятней. Огибаю небольшую рощицу и замираю с открытым ртом. На берегу на одеяле загорает кентавр. Кентавра, кентаврица. Самая настоящая, честно! Четыре ноги, две руки. Длинноволосая блондинка с мальчишечьей челкой над голубыми глазами. Это сверху, а лошадиная половина вся рыжая. Лежит на боку в чем мать родила и читает книжку. Подняла голову, увидела меня и тоже застыла с открытым ртом.
— Ой, парень, за что же это тебя так? — опомнилась первая. Позор мне, как контактеру. Язык английский, хотя акцент просто жуткий.
— Я всегда думал, что кентавров не бывает.
— А я думала, что во всей Британии ни одного дракона не осталось. Ты чей?
— Я свой собственный. Я тут проездом. Я ненадолго, — несу полный бред, не знаю, зачем, но не могу остановиться. — А ты настоящая кентав…ра?
— Ну что ты! — смеется она. — Я — кибор…га. Вот это, — хлопает себя ладонью по лошадиному плечу, — сплошная квазиплоть и биомеханика. А ты — настоящий?
— Д-да.
— Можно я тебя потрогаю?
— М-можно.
Фантастичность происходящего все еще не укладывается у меня в голове. А тем временем девушка-кентавр легко поднимается, качнув упругими грудями, подходит ко мне, ощупывает и осматривает со всех сторон. Кладу на землю поклажу, разворачиваю крылья, демонстрирую когти и пальцы.
— Красив ты парень! А летать можешь?
— Конечно, могу.
— Врунишка! Ты же не меньше десяти тысяч фунтов весишь.
— Давай так. Если я полечу, ты мне все о себе расскажешь.
— Идет! А если нет — ты меня развлекаешь до вечера. Только летать честно. Без всяких пропеллеров и дельтапланов. На своих крыльях.
— Согласен! — расправляю крылья и начинаю махать. Сначала для вида. При этом пыхчу, как паровоз. Кентавра смеется. Увеличиваю амплитуду взмахов, бегу по дорожке, подпрыгивая на каждый четвертый шаг. Кентавра бежит слева, кричит что-то радостное. И тут я отрываюсь от земли и круто иду вверх. Делаю бочку, переворот через крыло, иммельман, пикирую, проношусь со свистом над самой землей, снова взмываю вверх. Девушка-кентавр внизу в восторге. Выделывает ногами что-то невероятное. Кричит: «Еще! Еще!». Снижаюсь над речкой, проношусь, опустив кончики крыльев в воду. За мной поднимаются к небу два радужных веера брызг. Сажусь.
— Это фантастика! Ты как из сказки! — она вся — движение, радостный энтузиазм. — Жаль, меня пегасом не сделали! Я бы тоже так летала!
