Не оглядываясь, мы ускоряем шаги. Немцы, видимо убедившись, что им не одолеть, отцепились. Сережка помахал им рукой и присоединился к нам.
— Что ты с ним выкинул? — спросил я.
— А так, ничего, — безразлично буркнул он.
— А все же?
— Угостил его коленкой между ног.
В мешке оказались боеприпасы. Хотя мы ожидали продуктов, все же при виде патронов и гранат нам сразу стало легче дышать.
К нам за добычей приползает повар Костя.
— Что подобрали? — не поднимаясь, спрашивает он.
— То, что не по твоей части, — хмуро отвечает Смураго.
— Велено доставить на КП.
— Коли велено, вот и доставляй.
Смураго почему-то недолюбливает нашего повара.
На подмогу Косте мы командируем Шубина. Они вдвоем взваливают мешок на плечи и скрываются в белесой тьме ночи. Я засовываю руку за пазуху и только теперь вспоминаю про пистолет. А может быть, к лучшему, что дело обошлось без кровопролития? Ведь немцы тоже могли…
В другое время мы, вероятно, долго бы судачили по этому поводу, но сейчас почему-то ни у кого нет охоты разговаривать.
Подюков и Ситников снова устраиваются на дне окопа и тут же засыпают. Удивительно, что ни один из них не храпит. Постоянная опасность и близость смерти, по-видимому, делают человека чутким даже к собственному храпу.
В эту ночь самолеты прилетают еще несколько раз, сбрасывая такие же тюки с боеприпасами и продуктами. Но наш участок так узок, что часть груза падает на немецкую оборону и в Волгу. Все же из восьми сброшенных тюков пять мы заполучили. Это значит, что и нам перепадет кое-что, если раньше раздачи патронов нас не вышвырнут в Волгу.
Все рассветы теперь похожи один на другой: мутные, тревожные, холодные, точно вытканы они из хлипких туманов.
Как обычно, с утра пораньше кружат «мессеры», а за ними появляется все та же отвратительно воющая «рама».
Но что-то новое, правда еще неопределенное, уже чувствуется. Может быть, их, этих стервятников, стало меньше? Или, может быть, они стали не так нахальны?
Мы не знаем, какие перемены происходят на всем фронте, но дыхание крупных событий точно теплится в самом воздухе.
И как будто в подтверждение наших догадок из-за Волги выплывает восьмерка «илов». Даже они кажутся нам другими.
— Глядите-ка, ребята, а ведь «илы»-то не те, право, не те, — говорит Смураго.
— Те али не те, а все одно — наши, русские! — причмокивая губами, отвечает Ситников.
Сережка, прищурившись, смотрит на четкую линию самолетов и, захлебываясь, шепчет:
— На-наши, н-наши!
