Конец вечности | страница 2

Небо по осени морщит высокий лоб,

А зеркала — все норовят в портреты

Выбиться… Ладно, только — не оживать!

Мало мне прочей нечисти супоросой….

Ливень плетет дымные кружева.

Скоро они сложатся в знак вопроса.

Я разжую каждый сухой ответ.

Мелом посыплю полузасохший крокус.

Видимо, скоро клином сойдется свет

На пентаграмме — и соберется в фокус.

Я ворошу пепел весны клюкой,

Посохом ли, скипетром ли — не в курсе…

Знаешь, ночлег, похоже, недалеко,

Если поверить нервной морзянке пульса.

Что до любви — я не в ладах с душой…

Бог бы с любовью, если б не дьявол с нею.

Всякая тварь ищет любви большой,

В поисках оной медленно стервенея.

Хочешь ударить? Ну, приезжай, ударь.

Бей, как судьба — сухо, беззлобно, мерно…

Если тебя покоробило слово «тварь»,

Я объясняю: то богословский термин.

Голос рассыпан в мелкую медь фонем.

Дребезг и бряк — «воблы и пива кружку!»

Я несговорчив. Это не значит — нем.

Если приедешь — пожалуй, шепну на ушко

Что, мол, люблю, что, мол, тебя, но ты

Помни: слова — лишь усложненный ветер.

Знаешь, записки на лоскутьях темноты

Так хорошо рассыпаются на рассвете

В зяблый, шершавый и шепелявый прах.

Давится космос комьями перегноя.

Если пространство держится на ветрах —

Цепи значений клацают за спиною,

Ибо не знают с чего им свисать теперь,

Точек каких выделенных держаться…

Ты извини: мне позвонили в дверь.

Это резон до вечера попрощаться.

Да, привези мне кофе с пяток децил.

Не растворимый — молотый: лучше «Чибо».

Предпочитаю лучшие образцы

И не хочу пить суррогаты, ибо…

Впрочем, я думаю, ты поняла вполне.

Так привезешь? Полнейшее аллилуйя!

Ладно, красавица — встретимся при Луне,

Ну а пока — жду, трепещу, целую…

…Что называется, рыбку с утра лови.

Текст прочитать — вылитый Мефистофель!

Не разговор, а полное «се ля ви»:

Чем не прикинешься ради пакета кофе…

11 июля 1999 года — 27 февраля 2000 года

СОБИРАЯСЬ НА РАБОТУ МАРТОВСКИМ УТРОМ

Ольге Стороженко — подарок на день рождения

Небо завсегда чуть горчит спросонок.

На полу валяется томик Лема.

Глас из телефона нервозно-тонок:

Интонации разные — та же тема.

Мебель чуть рассохлась под взглядом Будды,

Заселенного в скучную плоть фаянса.

В проводах сливаются амплитуды,

Выдавая «накося!» резонанса,

Отчего шутя вылетают пробки,

И заходится в тресках модемный зуммер.

Я бы вынес физический мир за скобки,

Но умею плохо, а Гуссерль — умер.

Я пишу статьи, эпиграммы, письма,

В промежутках — пью, интригую, скалюсь.

С кем резвилась ночью моя харизма,

Выясняю утром, раздвинув жалюзь.

Что тебе не нравится, дорогая?

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10