По небу плыли хмуро облака.
Я в путь последней друга провожал.
Само собою вырвалось: «Пока!»
В ответ венок бумажный зашуршал…
А-ну, земляк, давай стакан на круг,
Хоть слово я давал себе — не пить.
Ушел еще один хороший друг,
Его не возвратить, не заменить.
И землекоп, старательно кряхтя,
Свой раскладной стаканчик предложил:
«Да будет пухом мерзлая земля
Тому, кто в этой жизни не дожил…»
За нашу жизнь — жизнь отдали отцы,
Их схоронили, умных, молодых,
А в жизни процветают подлецы,
И кровососы рядятся в святых.
Ну почему, морали вопреки,
Неколебима истина во зле?
Что лучшие на смерть обречены
А идиоты ходят по земле?
Мой кампаньон, немного захмлев, —
Ему чужое горе — в пять кубов —
Сказал, что «все мы — гости на земле,
Живем во власти праведных Богов…»
«Прибрал Господь!» — Я слышу там и здесь.
И зло берет за мертвых на живых!
Что, если Бог на свете все же есть,
То почему он так несправедлив?
На нас глядит Всевышний свысока
И выбирает лучшего раба,
На небеси там тоже, видно, план
И, как у нас, за качество борьба!
Вот почему, морали вопреки,
Неколебима истина во зле,
Что лучшие на смерть обречены
А идиоты ходят по земле.
