- Какие часы у тебя классные! А, я знаю, - такие хронографами называются, да?
- Продвинутый ты у меня, Стасик, охуеть… А ну, бля! Я те надуюсь! Ну кончай, ну Стаська… Посмотреть хочешь, а? Это мне Тихон подарил, на четырнадцать лет… Правда, хорошие?
- Здорово! Да, хорошо, наверное, когда можно себе позволить такие подарки делать… Zenith, El Primero… Золотые, да?
- Золотые, да. День недели, число, месяц. 36000 колебаний, прикинь, автоматический механизм. Десятые доли секунды, три циферблата, а это видишь, - фазы луны… Не знаю, Стас, чтобы было… Чтоб не пялились, потому и не ношу… А сейчас по хую, понял, ты ж со мной щас, понял… Всё пошли в Зори эти твои. Так, Стас, хватай кейс, я уже его натаскался, а в Феррари нашей нельзя его оставить… Чего мнёшься-то?
- Да так… это… там же пистолет, Илька… и денег ещё куча… - ну-у, зашептал, конспиратор, бля!
- Стас! Ты меня не нервируй, блядь! Я, блядь, когда нервничаю, я, блядь, тогда за себя не отвечаю! Хватай кейс, сказал!
Ага, то-то, - пулей из машины выпрыгнул!.. Тишка, я всё слышу, хорош ржать…
Полтора часа мы со Стасом шляемся по этим «Зорям», - и это, бля, кайф! Я отрываюсь по полной! Капризничаю, ною, в полный голос комментирую качество товаров, ассортимент… Планировку, - лабиринт, бля, - и интерьер торгового центра, - катакомбы Римские, и те краше… Футболочки, дядь Стась! Я загораюсь энтузиазмом, тут же суетливо начинаю пересчитывать чего там у меня в кошельке… Охраннику на ногу наступаю… Кайф, бля! А бедный Стаська только пыхтит, краснеет, злится, потеет… Шипит на меня сквозь зубы… Тихонечко извиняется за меня перед продавцами… Да, бля, - кайф! С Тихоном так не поотрываешься, чревато это было… А ведь и тогда я случая не упускал! Да… Но сейчас всё по другому, но ничуть не хуже, и Стаська ведь понимает, что я дурака валяю, но всё равно злится, - бля, какой это кайф, когда с тобой человек, который тебя понимает, а то, что он злится, но терпит, - так это ещё больший кайф…
В продуктовом крыле «Зорей» я ускоряю темп до предела, - Стаськиного, понятно, предела, - я теперь голодный волчонок, как я тебе такой, Стасик?.. Мидии! Копчённенькие, дядь Стась! Ой, девушка, а что это вы такое красивенькое на полку положили?... Цапаю всё подряд, с надрывом вздыхаю, с сожалением выкладываю что-то назад, начинаю на пальцах чего-то такое прикидывать, с сомнением изучаю этикетку на двухлитровой бутылке с водкой, - не знаю, не знаю, дядь Стась, да ну её, палёнка, кажись… Полностью деморализованный Стаська даже не вякает, когда я напоследок украшаю невъебенную гору продуктов в тележке бутылкой шампанского…
