- Ты как, живой? Егор, придержи Бормана, чего-то он разошёлся не на шутку. Ты цел, парень?
Мальчик, приподнявшись на руке, с благодарностью смотрит на нас. Нос разбит, губа тоже, из-под сбившейся спортивной шапочки чуть сочится кровь.
- Не знаю, цел, вроде...
- Держи-ка платок, у тебя из носа кровь идёт. Бери, бери, платок чистый. Вот так вот прижми и голову запрокинь. Да ты погоди, поднимись со снега, чего ж ты... Кто это были, зачем они тебя били, а? Егорка, там вот снег почище, набери-ка мне немного. Так что у вас произошло тут?
- Не знаю я, кто это были. Просто, гады какие-то. Я маршрутку ждал, "сорок третью", мне домой на ней надо. Потом хотел сникерс купить, они деньги увидали и пристали. Ой, у меня и лоб разбит! Ногой, наверное...
- Наверное... Давай снежок, Егор. Борька, отлезь! Ты собаку не бойся, не обидит. Убери платок, снег лучше приложим, а платком лоб зажми. Ты где живёшь-то?
- На Гагарина... Как теперь домой, - деньги забрали, сволочи...
- Не близко. А здесь-то ты чего делал, у кого был?
- Я к бабушке приехал, я забыл, что она на дежурстве, баран. А мама сегодня тоже в ночь работает, а я ключи, как назло потерял, дважды баран... Что же делать?
Мальчишка не жалуется, нет, - я спросил, он ответил. И "что же делать?", - это он спрашивает не у меня, а у самого себя... Тут вздыхает Егорка, да так тоскливо.
- Хреново на улице, особенно если с непривычки, да ещё и без денег... - говорит он, а сам смотрит на меня.
- Тебя как зовут-то, парень? - спрашиваю я для начала, и лихорадочно соображаю, а что же делать-то, в самом деле? А глаза-то у парнишки кажись серые, - ну точно, блин, серые...
- Миша, - говорит мальчик.
Меня ни разу в жизни не било током. Ну, вот не случилось, и всё! А тут я понимаю, что значит, когда говорят: "будто током ударило"! Я даже на какое-то время, на несколько секунд, теряю дар речи. Смотрю я на этого мальчика, и ощущение реальности происходящего покидает меня. Чёткое, абсолютно ощутимое чувство де-жавю! Но ведь так не бывает! Это же... А ну-ка, возьми себя в руки! - приказываю я себе.
- Миша... - повторяю я. - Так, Миша, значит. А твоя фамилия, - не Соболев, а?
А ведь я не шучу! Какие там шутки, голос мой даже делается каким-то жалобным, и если мальчик скажет "да", то я даже не знаю, что тогда, вообще... Тут уж и Егорка вскидывается и смотрит на паренька странно так.
- Почему Соболев? - удивляется мальчик. - Нет... Шилов я. Миша Шилов.
Егорка смеётся с каким-то даже облегчением.
