Глубоко в шкафу я отыскала красную водолазку, уже отложенную до следующей зимы, вытрясла из нее плечики, аккуратно сложила и уместила к прочим вещам. Добавила еще спортивные шорты и любимую черную футболку с надписью «СЦЕНА» — мне ее выдали прошлой зимой, когда я работала на концерте Такаты. Погоду не угадаешь — может, плюс двадцать будет, а может, минус десять. Я удовлетворенно вздохнула. Ночь, дождь, жабы поют, и Дженкс вернулся. Что может быть лучше?
Скрипнула входная дверь, я подняла голову.
— Это я! — крикнул Кистен. Ага, все-таки может быть лучше.
— Сюда! — крикнула я, шагнула к двери и высунула голову в коридор, держась рукой за косяк. Кистен стряхивал воду с длинного плаща; высокий силуэт загадочно и привлекательно вырисовывался в полутьме церковного зала.
Нырнув обратно, я успела захлопнуть ящик с бельем как раз перед тем, как Кистен вошел, уверенно и мягко ступая туфлями по деревянному полу. Он принес с собой запах пиццы и чьих-то духов, и понятно было — по тщательно уложенной прическе, чисто выбритым щекам, дорогим брюкам и шелковой рубашке, — что он пришел с работы. Мне деловая ипостась Кистена — уверенный, успешный менеджер клуба — нравилась не меньше, чем грубоватый имидж уличного хулигана. А он был органичен что в одном образе, что в другом.
— Здравствуй, солнышко, — сказал он, нажимая на псевдобританский акцент, чтобы я улыбнулась. В руках он держал чуть подмокший бумажный пакет. Прошлепав тапочками по полу, я привстала на цыпочки, обняла его, накрутила на палец намокшую прядь волос. Он улыбнулся в ответ на мое заигрывание.
— Привет, — ответила я, забирая у него пакет. — Это оно?
Он кивнул, я поставила пакет на кровать, открыла и заглянула внутрь. Как я и просила, там были спортивные штаны и спортивная рубашка из мягкого трикотажа.
Кистен глянул на пакет, явно желая узнать, зачем мне они понадобились, но спросил только:
— Айви дома нет?
— Она Дженкса домой повезла, дождь ведь идет. — Чуть взгрустнув, я открыла нижний ящик и упаковала еще одну футболку. — Она по нему скучала не меньше меня, — тихо добавила я.
Кистен устало присел на кровать, длинными пальцами завернул верх пакета. Я закрыла чемодан, но не стала пока застегивать молнию. Кистен редко уходил из клуба Пискари посреди ночи, явно что-то было у него на душе. Я встала, сложив руки на груди, и выжидающе посмотрела.
— Мне кажется, не надо тебе ехать, — серьезным тоном сказал он.
У меня рот открылся, но удивление перешло в злость, когда я сообразила.
