Глядя на киль, главный озабоченно качает головой. Неужели задробит? Нет, помедлив, даёт добро. Мой сменщик, лейтенант Афанасьев, неплохой лётчик, но всё-равно одно дело, когда сам летишь, другое — когда вроде и отдыхаешь, а за машину переживаешь…
За день мы делаем где-то по пять вылетов на каждый штурмовик. Кому-то достаётся три, кому-то два. Естественно, чередуемся, чтобы не обидно было. Так что в деле с раннего утра до позднего вечера. Последний раз садимся уже при свете «летучих мышей», обозначающих полосу. Керосинки — это потому, что прожекторами, хотя они и имеются, мы не пользуемся. Не хватало только немцев привлечь. Нам и так фантастически везёт, целых три дня ни одной потерянной машины, кроме тех, что сожгли на земле. Такое ощущение, что фашисты нас игнорируют, или их авиация слишком занята на линии фронта.
А может, приносит плоды наша новая тактика: на дело идём на высоте не выше двадцати — тридцати метров, и только непосредственно над целью набираем высоту. Затем резкое пикирование и уход на круг. Всё-таки «Чайка» очень маневренная машина! Вот этим во всю и пользуемся…
— Что? — вскидываюсь я, отвлекаясь от своих мыслей. — Обед? Спасибо, Глаша.
Глаша — это наша подавальщица, пухленькая темноволосая девушка. Их у нас восемь — обслуга столовой, поварихи… Постукивая черпаком по стенкам термоса, она накладывает мне в тарелку густой борщ, подаёт нарезанный крупными ломтями хлеб. Ем с аппетитом. Всё-таки устаём не только морально, но и физически. Особенно, когда выхватываешь машину из пике — глаза, кажется, внутрь черепа уходят… Так что, говоришь, на второе, каша гречневая Клади, конечно. А компот опять из сухофруктов? Тоже дело!
В отдалении тяжело плывёт девятка немецких бомбардировщиков. Далеко, даже моторов не слышно. Если не знаешь — и не догадаешься, что еле заметные чёрточки над горизонтом — вражеские самолёты…
Отдаю девушке грязные тарелки и располагаюсь под раскидистой берёзой. С куревом плохо, вместо папирос на этот раз выдали табак в пачках, правда, довольно неплохой. Сворачиваю козью ножку калибром миллиметров в двадцать и сижу, окутавшись облаком сизого дыма. Вокруг привычная суета. Механики готовятся к встрече вернувшихся с задания пилотов…
— Да нет, Глаша, не страшно. Привыкаешь… Что? Скорость у нашей птички такая, что пока немец прицелится и выстрелит — мы за десять вёрст улетаем…
Вот пристала, как банный лист! Эх, баньку бы, конечно, не мешало… Волнуется девчонка, и я даже знаю за кого — за Георгадзе, ясное дело. Роман у них. Самвел как-то проговорился, что после войны они пожениться хотят. Ну, молодёжь, пускай… Хм, это я что ж, уже к старикам себя определил?! Всего-то двадцать четыре года, кстати! Правда, война за плечами уже одна есть, а умные люди говорят, что год войны — как десять мирной жизни. А я и тогда, и сейчас уже много чего насмотрелся, на всю оставшуюся жизнь с лихвой хватит… Так, а к нам снова кто-то пожаловал, похоже, начальство. Да, точно, вон и посыльный летит, спешит, аж ноги заплетаются…
