Велеричаво, зло, витиевато
шагают по аллее, в три обхвата
старинные, до неба, тополя
и словно часовые, к мавзолею
носок, навытяжку… фонарь, пурга…
По Тихорецкому (смеркалось) мимо парка
шуваловского еду: справа лес
граница между городом и бесом
асфальт, под ним лежат солдаты. Нет!
Ползут! Колышется, сгибается земля
пурга затихла, снег уже как вата
Из под асфальта вылезают автоматы
ползут к домам, по стенам, за панелей
рубцы хватаясь мертвыми пальцами
ползут по вертикали и бушлаты
вздуваются на спинах пузырями
блокадные, костлявые солдаты,
стучат по стенам, окнам, молотками
из окон бриллианты выбивают (караты)
и гаснут окна от земли до крыш, век.
Вам страшно? Ну а мне уж нет.
Я отбоялся бед, лесов и рек
и темной силы тайной — то узбек
еврей, чеченец, грустный человек
мерещились как сучья над кустами
и выли пропуская лунный свет.
Я отбоялся широты, страна родная
траншеи от Невы до Магадана
я отбоялся помнить как ипали маму
сврхплана бриллианты выбивая
комдивы комсостава коммурая
в лесу, из глаз, я светофоры опускаю
в них прячутся отцы и пикимоны
в них красный, желтый и зеленый стоны
их электричество то жгет то выжигает
на просеках, солдатами из зомби
я отбоялся трещин и колдобин
в лесу-трущебе, на дворцах-опушках
обклеен звездами мой верный белый трактор
со спрятанной на крыше, под брезентом, пушкой
лечу на бреющем по питерскому тракту
а в бардачке скелет засохший, воблин
рулетка и с купюрами по баксу
стихи, да за окном оглобля…
«Эх, прокачу!», — доносится из дубля
из Дублина, Сиднея и Гренобля…
