— И все же как-то…
— Ох, да не строй ты из себя! — досадливо поморщился Павел. — Я же говорю, с Катькой у меня все кончено. Если придет ей такая блажь — исполняй супружеский долг, благословляю. Я тебе потом расскажу кратенько, как там у нас обычно, что де-лает, чего делать не хочет… А Надюха… Я сам по себе, она сама по себе. Есть контакт? Нет контакта. Девке четырнадцать, вещь в себе, дни напролет по Интернету шарит, как наркоманка, сосуществуем, и только. Нет, дома все должно пройти гладенько. Опять-таки жалеть тебя будут, то бишь меня…
— Твоими бы устами…
— Ладно, хватит, — с некоторой властностью поднял ладонь Павел. — Моральные препоны есть? Кажется, нет. Сумма устраивает? Кажется, да. Работа, в принципе, подходит. Нет, я не говорю, что тебе будет легко, и попотеть придется, и мозгами ворочать, и на нервах будешь… Все я понимаю. Только, брательничек мой дорогой, обеспеченное будущее стоит таких трудов, а? Честно заработал — честно получил.
Петр перевел дух. Ощущения, будто все это происходит в дурном сне, уже не было, но легонький приступ нереальности не отпускал. Кабанья голова равнодушно и тупо глазела на него со стены янтарно-желтыми бельмами. Пятьдесят тысяч долларов. Новая машина. Киру можно будет одеть, как куколку, да мало ли… Прав Пашка — это будущее. Обеспеченное, без унизительного привкуса бедности, никчемности.
Что удивительно, откуда-то из неведомых глубин вновь вернулся молодой азарт, с которым вроде бы расставался навсегда. Близнецы Савельевы через столько лет задумали очередную хохму, превосходящую все прежние по дерзости, по замаху. Сорок четыре года — это еще не старость, господа…
С улыбочкой наблюдавший за ним Павел нагнулся, похлопал по плечу:
— Помнишь «Принца и нищего»? Ведь любил ты когда-то товарища Твена, спасу нет…
— Я и теперь не разлюбил.
— Вот и отлично. Устроим переиздание бессмертного романа, братуха? По нашим наметкам?
— Устроим, — сказал Петр.
Павел длинно, шумно, с неподдельным облегчением вздохнул:
— Ф-фу… Семь потов сошло. Ну, выпьем за успех?
