— Может, и плохой, — вышибала развел руками. — Только другого нет.
— Тогда нужно выбрать другого президента. Который будет принимать правильные законы.
— И где ж его взять?
— Кого?
— Другого президента.
— Президентом может стать любой.
— А, деревня! — усмехнувшись, махнул рукой вышибала. — Ничего в мировой политике не смыслишь!
— Может быть, — не стал спорить Морз. Он, не торопясь, наполнил рюмашку и медленно выцедил ее сквозь зубы. — Но когда я куплю револьвер…
— Не купишь, — перебил вышибала. — Не знаю, как там, у вас, — он подбородком указал за порог. — А вот у нас оружие в магазинах не продается. Разве что пневматическое, ну и газовое…
— То есть как? — удивился Морз.
— То есть абсолютно, — передразнил громила. — Честным, законопослушным гражданам иметь оружие запрещается.
— Закон? — догадался Морти.
— Закон, — подтвердил вышибала.
— Плохой закон, — подвел итог Морз. И, улыбнувшись, подмигнул собеседнику. — Но другого, надо полагать, нет.
— Точно! — лукаво прищурился вышибала. — Смотрю, ты начал врубаться.
— Мне кажется, вы живете в ненастоящем, придуманном кем-то для вас мире…
Внимание! Повысить уровень достоверности в сегментах группы 2332АВ! Понизить уровень критической оценки реальности, идущей через шестой и тринадцатый порты!
— Ладно… Виски в бутылке было еще на четыре пальца. Но Морз больше не хотел оставаться в этом салуне, где плохо готовили, за стеной играла отвратительная музыка, а тупой вышибала мнил себя политком. Выпивку можно и с собой забрать.
Морти Морз взял со стола пробку, навернул ее на бутылочное горлышко и затянул потуже. Двумя пальцами выловив из кисета доллар, Морти кинул монету на стол, взял бутылку и поднялся из-за стола.
— Будь здоров, — кивнул он вышибале.
— Э! Ты куда?! — приподнялся со своего места громила.
— Засиделся я тут у вас, — Морз надел на голову шляпу и затянул под подбородком тесемку.
— Людка! Счет клиенту!
Барменша выбежала из дверей кухни, кинула на стойку полотенце, которым на ходу вытирала руки и, то и дело косясь на Морти, принялась что-то быстро писать в небольшой черной книжице.
Морз подмигнул барменше и приложил два пальца к полям шляпы.
— Сдачу оставь себе, красавица.
— Счет! — взмахнула черной книжицей барменша. Вышибала выхватил у нее книжицу и хлопнул ее на стол.
— А ну-ка оплати счет, деревня!
— Я за все заплатил, — Морз взглядом указал на лежавший возле пепельницы доллар. — Хотя, сказать по чести, стоящая в вашем салуне только выпивка.
