Из-за пня показался Валька. В руках он держал рогатину – тяжеленную корявую дуру, оружие первобытной пехоты.
– Ну что там опять? Почему застряли? – спросил он нас недовольно.
– Валька, ты что-нибудь по-немецки знаешь? – вполголоса спросил я.
Валька обалдело посмотрел на меня.
– Хенде хох, – сказал Борька Бунчиков.
– Ребята, вы что? – подозрительно спросил Валька. – Какие немцы? Какой еще «хенде хох»?
– Такие, – сказал Борька Бунчиков. – Которые в болоте сидят. Вон, видишь, под ёлкой?
Валька хмуро взглянул на Борьку, перевел взгляд на ёлку и равнодушно пожал плечами.
– Тоже мне, нашли немца. Это Вязников, дядя Леша, он за станцией, в Ершово живет.
– А почему он такой зеленый? И молчит? – спросил Борька Бунчиков. – И зачем у него на голове мухомор?
– Спит, наверное, – сказал Валька, – устал и спит. Потому и зеленый. Эй, дядя Леша, вы спите?
Дядя Леша ничего не ответил.
– Я же говорю, спит. Поэтому и молчит.
– А может, дядю Лешу… того? – Я провел ладонью по горлу.
Борька Бунчиков вжался в сосенку и заиграл на зубах Шопена.
Валька строго посмотрел на меня.
– Говори, да не заговаривайся – «того»… – Он покрепче перехватил рогатину и зыркнул глазами по сторонам. – Дядя Леша, – хрипло прошептал он.
Дядя Леша молчал.
– Ты проверь, – сказал я, – ткни рогатиной. Если дядя Леша проснется, значит, дядя Леша живой.
Лицо Вальки сделалось бледным. Борька Бунчиков, тот вообще превратился в дерево – одеревенел.
Валька медленно, осторожно сделал шаг в сторону ёлок, протянул свою рогатую дуру и тут же ее отдернул.
Дядя Леша пошевелился.
Дядя Леша пошевелился и снял с головы мухомор.
– Спугнули, – сказал дядя Леша и запустил мухомором в Вальку.
Тот поймал его на рогатину.
– Месяц ее ловлю. Не пью, не ем, лицо – синее, сам – зеленый, мухомор этот вонючий на голове. – Дядя Леша поднялся с корточек, поскреб на подбородке щетину и в сердцах сплюнул.
Я и Валька переглянулись. Борька Бунчиков отлепился от своей сосенки и похрустывал затекшими пальцами.
– Не вовремя вы, ребята. Ох как вы, ребята, не вовремя. – Дядя Леша вздохнул, посмотрел куда-то за ёлки, за сморщенные предвечерние облачка, за дальние небесные дали, опять вздохнул и сказал: – Мухомория Регия. Мечта моей жизни. А тут приходите вы, ворочаете своей дубиной, орёте непонятно зачем. К примеру, ты, Кулебякин, ткни тебе промеж глаз рогатиной – как ты к этому отнесешься? А она – существо нежное, ласково с нею надо, беззлобно. Она ж чувствует, кто как к ней относится, она ж – бабочка, на любого не сядет.
