В тот неприятный для обоих день Рим, когда взводный ушёл, сказал:
— Так мне и надо. Рохля я, болван недоделанный.
— Зря ты так, Рим. Честное слово!
— Да что ты, как мамка с сиськой, чтоб не плакал! Если бы знал…
— А ты расскажи, буду знать,
Рим только рукой махнул и ушёл, глядя в землю.
Со всех сторон подходил Искандер к другу. Напрасно. Рим всё такой же — несобранный, ушедший в себя. На войне так нельзя. Война не терпит распустивших вожжи. Раз ты пулемётчик, то будь готов в любую минуту встать за пулемёт и чтобы машина твоя была как штык. А вот этого Риму сейчас не хватает. Взять хотя бы патронные коробки. Уложил в них ленты неаккуратно, так и жди — заклинит. Искандеру самому приходится каждый раз проверять укладку. Риму это не нравится, смотрит всегда исподлобья.
Искандер полез под сиденье тачанки, достал из железного ящика коробки с патронами. Первая была, как говорят, — без сучка и задоринки. А уже вторая — «заедала». Он три раза вынимал ленту, осматривал её, протирал тряпкой. Никакого толку.
Искандер поудобнее пристроился на жухлой траве и снова выпотрошил короб. Вымасленной рукой провёл под носом, отчего над пухлой, почти детской губой появились усы. И на лбу, и на щеках появились пятна: убирая упрямый чуб, выбивающийся из-под шапки, Искандер вымазался как следует.
Вдруг он услышал звуки гармони. Играли «Златые горы» — у Искандера голова пошла кругом. Эх, сейчас бы крылья и… домой! Хоть пяток минут повидать свою недотрогу, которая при свиданиях прятала свои большие, тёмные глаза за длинными ресницами.
Нет у Искандера никого ближе её. Нет ни отца, ни матери, ни вообще родни. Правда, есть друзья, с которыми делился ложкой и куском хлеба. Друзья-комсомольцы. И всё же дороже всего она — черноглазая Марджана… Хороша она, хоть по-своему нелукавая. Сколько раз Искандер звал её в выходной пойти в лес за ягодами, цветами. Она соглашалась. А как наступал выходной, не шла: у неё находилась тысяча разных причин, которые не выпускали её из дома. Искандер обижался, но не надолго. На следующий день Марджана, как ни в чём ни бывало, выходила ему навстречу, всё так же опустив глаза, и они гуляли по улице. Потом опять выходной, опять обида…
Может, любовь и должна быть такой? Кто знает, он же больше никого ещё так не любил, как любит её. А как она провожала его на фронт! Он думал, заплачет. Нет. Протянула ладошку: «До встречи!» Не иначе и сама воюет: уж сколько времени писем нет…
Ну вот, так он и знал: орех вырос на липе! Ерундовская вмятина — опять небрежность Рима — и лента не лезла.
