У дяди Сэма не было никаких сомнений в правдивости слов Хриплого. Он как никак несколько лет в полиции отработал.
— Ты вот, кем был в другой жизни?
— Кем я был? — спросил хобо, поймав себя на мысли, что этот вопрос он сам себе не задавал примерно года полтора.
«Хм-м, — размышлял Сэм, — последним пристанищем, приносящим мне более-менее стабильный заработок, была мини пекарня. Та, которая пристроилась как раз напротив Манхэттена, в Джерси Сити. За зданием, приютившем всю местную управу. А до этого? Где же я работал до этого?..»
Тем временем Хриплый обошел джип и осторожно приоткрыл дверцу. Из салона ему в лицо пахнуло цитрусовым ароматизатором. Пахнуло так сильно, что еще немного и его бы стошнило.
— Вот зараза! — Хриплый выругался, с силой захлопнув дверцу, — Так кем ты, брат, работал?
— Научным сотрудником…
— Кем-кем? — удивленно спросил Хриплый.
— Научным сотрудником. В Силиконовой Долине.
— Ого-о! Что заканчивал?
— Бостонский Университет… э-эх-х…
— А я в свое время техасский.
— Но потом пришлось вкалывать копом, да?
Хриплый снял шапку и провел ею по лицу, вытирая пот.
— Судьба так сложилась, брат, ничего не поделаешь. После окончания университета как раз случилась вьетнамская кампания. Я же не король рок-н-ролла, не конченый придурок — тащиться неизвестно куда и получить в подарок пулю от какого-нибудь желтозадого. Был, правда, выход — пойти в полицейскую академию. Что я, собственно, и сделал.
— Значит, коп для тебя не призвание, а вынужденная отмазка от…
— Примерно так. Ладно, хватит о херне всякой ляса точить. Осмотрись, может быть, найдешь оружие.
Дядя Сэм обомлел от страха, чувствуя себя совершенно беспомощным.
— Причем здесь оружие?.. — спросил он, заикаясь.
Хриплый посмотрел на своего спутника умоляющим, почти детским взором.
— Оружие денег стоит. Ты разве об этом ничего не знаешь?
Хобо, давя в себе волну страха, несколько раз кивнул.
— Соберем и потом сбагрим где-нибудь в Бруклине. Знаю я пару мест. Думаю, по сотке за ствол дадут.
— Как?
— По сотне на двоих, по полтиннику на рыло.
Дядя Сэм просунул палку под мышку. Подумать только, здесь же, как минимум пять-шесть трупов должны где-то валяться, а ему… бабки за стволы подавай. Поразительное безразличие. Хотя… каждому свое! С другой стороны, почему Хриплый не бросил его в тот момент, когда к бревнам подходил верзила с кейсом в одной руке и стволом в другой? Этого хобо пока не понимал…
— Постой, — Сэм резко остановился и, вонзив палку в землю, и оперся на нее обеими руками, — помнишь, у одного из бандитов был в руке кейс стального цвета?
