— Бежим! — дядя Сэм дернул Хриплого за рукав.
— Куда? Говорил же тебе, идиоту: сиди тихо, как мышка. Кретин!
— Но… я… я…
— Молчи хотя бы теперь. Лучше дай мне что-нибудь тяжелое.
— Где же я найду что-нибудь тяжелое?
— Аа-й-й!
Хриплый, наконец-то нащупал нечто, похожее на огрызок трубы…
— Сэ-ээ-эм!
Открыв глаза, хобо увидел над собой покрывало неба, усыпанное тысячей звезд бриллиантового отлива.
— Жив хоть?
— Вроде да.
Сэм попытался встать, но больная нога… ныла так, что глаза на лоб вылезали. Ныла так, будто кто-то нанес на нее несколько глубоких порезов.
— Что с бандитами?..
Хриплый, поставив на землю ящик, сел.
— Нет их больше…
— Как это нет?
— А так, перестреляли друг друга. Никого кроме нас в живых не осталось, брат. — Хриплый протянул дяде Сэму бутылку с коротким горлышком: — На, пей.
— Кхм-м…
— Пей-пей. Это вискарь. Я нашел в джипе два пузыря. Этот твой, пей — полегчает.
Хобо крякнул и, оттолкнув от себя землю, сел.
— Дождь-то давно закончился?
— Да. Часа два прошло или чуть больше.
— Ого, это я столько времени провалялся?
Хриплый кивнул, откупоривая вторую бутылку «Джонни Уокера».
— Ты уверен, что бандиты друг друга перестреляли?
— Думаю, да.
— Что значит «думаю да»?.. — пробормотал, взъерошив волосы, Сэм.
— Видишь ли, — Хриплый потрогал рукой распухший глаз, — трупы я не видел, но… Уверен, что они перестреляли друг друга.
— Это как, — хобо поставил прямо в грязь бутылку с напитком, способным будоражить не только разум, но и душу, — трупы не видел, но они были? Так получается?..
Хриплый глотнул «Джонни Уокер».
— Именно так. Понимаешь, когда бандит с кейсом в руке шел к нам, на меня будто затмение нашло. Э-э… я вроде как даже сознание на какое-то время потерял. А когда пришел в себя, бандитов уже и след простыл.
— То есть их трупы… испарились?..
— Не знаю, — Хриплый сурово покосился на стоящую в грязи бутылку, — ты пей-пей, а то счастье свое клювом прощелкаешь.
Хриплый, поправив сумки, двинулся в направлении автомобилей. Дядя Сэм побрел вслед за ним. Они шли медленно, между помойкой и бревнами, не проронив и слова, покуда бывший детектив едва не уперся животом в тупую морду «Паджеро».
— Хриплый, — начал Сэм, — что-то мне слишком боязно. А вдруг кто-то из братков все же уцелел.
«Боже мой, — подумал он, глядя на своего покуда безмолвствующего спутника, — вроде чувствую, что храбрости ему не занимать, но… Какая-то безбашеннная эта храбрость. Как бы чего не вышло…»
— Не думаю, — Хриплый повернулся, вытянув руку вперед, — слишком много времени прошло с окончания перестрелки. Поверь мне, будучи копом я и не такие трахи-перетрахи видывал. Перегандобасили они друг дружку!
